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“王铁匠说了，这车他常拾掇，胎气足，刹也灵。”他放下碗，看向儿子，“后天，我送你。”
“爹，二十多里路呢，带个人，雪地里不好骑。”陆怀民说。
“二十里算啥。”父亲摆摆手，“我年轻时，扛着百斤粮走三十里都不喘。骑车带个人，轻松。”
母亲也说：“让你爹送。你攒着精神，好好考。”
……
天气阴沉了一整天，到了第二天夜里，雪果然下来了。
陆怀民躺在被窝里，听着窗外簌簌的落雪声。
屋子里很冷，呵气成雾。
他把被子裹紧了些，手脚却还是冰凉的。
但心里有一团火，烧得他毫无睡意。
明天——不，已经是今天了——十二月十日，高考第一天。
这半年的光景，像走马灯似的在脑子里转，一切，都为了今天。
他闭上眼，强迫自己入睡。
不知过了多久，迷迷糊糊里，听见堂屋有细微的响动。
陆怀民悄悄起身，凑到门缝边往外瞧。
父母还没睡。
母亲就着如豆的灯火，正缝着什么——是件棉背心，用旧棉袄拆改的，手里絮着新弹的棉花。
父亲在一旁，笨拙却仔细地帮着抻线。
“这儿，多絮点儿。”父亲低声说，“考场里冷。”
“晓得。”母亲头也没抬，“这孩子，打小就怕冷。”
“要是考上了，去北边念书，更冷。”
“那咋办？”
“再做厚的。”父亲说，“把咱俩的袄子拆了，给他絮一件新的。”
“那咱俩……”
“咱俩在家，冻不着。”
母亲的手停了停，又继续缝。
灯光昏黄，把他们的影子投在墙上，依偎在一起。
陆怀民轻轻关上门，回到床上，用被子蒙住头。
被子很厚，是母亲今年新弹的棉花，又软又暖。
窗外的雪还在下，沙沙，沙沙，像时间在轻轻地走。
陆怀民翻了个身，再次强迫自己入睡。
……
天还没亮，陆怀民就醒了。
其实他一夜没怎么睡踏实，迷迷糊糊的，总在做梦——一会儿在考场，题目怎么也看不清；一会儿在田里割稻，镰刀忽然断了；一会儿又看见妹妹晓梅在煤油灯下写字，写着写着，字变成了蝴蝶飞走了……
他坐起身，屋子里一片漆黑。摸索着划亮火柴，点亮床头的煤油灯。
昏黄的光晕散开，照亮了简陋的屋子：土墙，木窗，一张旧桌子，一把椅子，墙角堆着几本书。
桌上摆着他要带的文具袋，当然最重要的还是那张准考证。
他穿好衣服——是最厚实的一套，母亲昨天夜里拆了旧棉袄改的，虽然补丁摞补丁，但絮得厚实。
又套上父亲那件宽大的旧棉大衣，顿时暖和了许多。
推开门，一股寒气扑面而来。
院子里白茫茫一片。雪已经停了，地上积了足有半尺厚，屋檐下垂着冰溜子。
灶间亮着灯，母亲已经在忙活了。
“起来了？”母亲从灶膛前抬起头，脸被火光映得红扑扑的，“快来烤烤火，早饭马上好。”
陆怀民走过去，蹲在灶膛边。柴火噼啪作响，热气烘着脸，冻僵的手脚渐渐回暖。
父亲也从里屋出来了，一边穿棉大衣一边说：“雪停了，路上能走。我看了天，今天应该不会再下。”
“爹，我自己骑车去就行。”陆怀民说，“二十多里雪路，您带着我太吃力。”
“你骑车？
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