。
“一定能考上。”陆怀民说。
姑娘怔了怔，随即笑了：“你也是。”
又走了一段，那对父女拐上了另一条岔路。临别时，男人朝父亲挥挥手：“老哥，加油！”
“加油！”父亲也回了一句。
自行车继续在雪路上前行。
太阳渐渐升高，雪地反射的光更刺眼了。
父亲忽然开口：“怀民。”
“嗯？”
考试时，别慌。会的题，稳稳当当写；不会的，先跳过去，紧着后头的做。时间要掐好。”
“嗯。”
“笔握稳，字写清楚。老师看不清字，答得再好也白搭。”
“嗯。”
“考完一科，就别想了，赶紧准备下一科。”
“嗯。”
父亲顿了顿，声音低了些：“甭管结果咋样，你都是爹的骄傲。”
陆怀民喉咙一哽。
他想起前世，他拿到在职研究生文凭那天，一个人坐在办公室里，捧着证书，想起了父亲。
那时父亲已经走了好几年，走的时候，他正在外地参加一个技术培训，没能见上最后一面。
后来他回家，母亲说，父亲临终前还在问：“怀民……考试……考完了没？”
他当时跪在父亲灵前，泪如雨下。
而现在，父亲就在他前面，弓着腰，一下一下蹬着自行车，载着他，颠簸在1977年冬天的雪路上，送他去奔赴人生中或许最重要的一场考试。
“爹，”陆怀民的声音有些哑，“我一定好好考。”
父亲没回头，只沉沉“嗯”了一声。
……
骑了快三个小时，县城终于出现在视野里。
灰扑扑的墙，低矮的房屋，在雪后的晴空下，一切都显得清晰而宁静。
越靠近县城，路上的人越多。
骑自行车的，步行的，推车的，赶车的……从各个方向汇拢过来，像无数条溪流，最终汇入同一条大河。
父亲在县一中门口停下车子。
“到了。”他抹了把额头上的汗，喘着气说。
陆怀民跳下车，腿有些麻。他活动了一下，看向校门。
县一中的大门比县中学气派些，是两扇厚重的铁门，漆成黑色，门柱上贴着红纸，写着考场安排和注意事项。
“我在这儿等你。”父亲支好车，“考完了，一块儿回。”
“爹，这得等一整天呢！您找个地方歇歇脚……”
“不用。”父亲摆摆手，“快进去吧，别耽误。”
陆怀民看着父亲冻得通红的脸，想说什么，又说不出来。
“快去。”父亲催他。
陆怀民转身，朝着校门口走去。
走了几步，他回过头。
父亲还站在原地，棉大衣领口有些大，露出里面洗得发白的蓝布衫。
他正从兜里摸出旱烟袋，想点一锅，又想起这是在学校门口，便只是把烟袋捏在手里，望着儿子的方向。
阳光照在皑皑雪地上，反射的光映着父亲的脸，清晰又有些朦胧。
陆怀民忽然想起朱自清《背影》里的那段话：
“我看见他戴着黑布小帽，穿着黑布大马褂，深青布棉袍，蹒跚地走到铁道边，慢慢探身下去，尚不大难。可是他穿过铁道，要爬上那边月台，就不容易了。他用两手攀着上面，两脚再向上缩；他肥胖的身子向左微倾，显出努力的样子。这时我看见他的背影，我的泪很快地流下来了。”
他没有流泪，但心里有什么东西，沉甸甸的，又热乎乎的。
他朝父亲挥了挥手，转身，汇
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