社记者脸色凝重。
“你看他们的装备——MP冲锋枪，每人六个弹匣。
腰间是木柄手榴弹，绑腿是德国山地部队的打法。
这些人，是从尸山血海里杀出来的老兵。”
最后，那辆墨绿色军用吉普车，
缓缓停在红毯尽头。
车门打开。
一只黑色军靴踏出。
踩在鲜红的地毯上，发出沉闷的响声。
然后，是另一只。
龙啸云下车了。
墨绿色将官服笔挺如刀裁。
肩上三颗将星，在晨雾中冷冽刺目。
没有绶带，没有勋章。
只在左胸口，别着一枚简单的青铜徽章——
盘龙绕日，下刻“卫国”二字。
他站直身体。
身高超过一米八五，肩膀宽阔，
腰背挺直如松。
全场死寂。
整整三秒。
然后，相机快门声炸成一片！
“咔嚓咔嚓咔嚓——！”
镁光灯疯狂闪烁。
刺眼的白光，几乎连成一片白昼。
记者们疯了似的往前涌，
宪兵们手拉手组成人墙，被挤得东倒西歪。
“龙主席！看这边！”
“龙将军！请问您对华北局势有何看法？！”
“您真的在三个月内歼灭了五十万英法日联军吗？！”
美国记者约翰·史密斯举着录音机，声嘶力竭：
“龙将军！我是《纽约时报》的约翰！
您如此年轻就指挥百万大军，是否感到压力？！”
龙啸云转过头。
看了他一眼。
就那么一眼。
约翰·史密斯浑身一颤。
后面的话，全卡在了喉咙里。
那是怎样的眼神？
平静，深邃。
像西伯利亚冻原上万古不化的寒冰。
又像火山深处涌动的熔岩。
那不是年轻人的眼神。
那是从尸山血海里走出来的，
见惯生死、执掌千万人命运的上位者的眼神。
龙啸云没有回答任何问题。
他转身。
迈步。
踏上台阶。
“蹬、蹬、蹬……”
皮靴踩在大理石台阶上，
发出清晰的、不疾不徐的响声。
那声音不大。
却奇异地压过了所有的嘈杂。
像战鼓一样，敲在每个人心上。
台阶两侧，中央宪兵持枪敬礼。
但他们的手在抖。
真的在抖。
一个宪兵上尉，事后在日记里写道：
“我见过太多将领了。
冯玉祥的粗豪，阎锡山的精明，汪精卫的儒雅，委员长的威严。
但没有一个人，有他那样的眼神。
他看我一眼，我浑身的血都凉了。
不是害怕。
是敬畏。
就像蝼蚁看见巨龙，是生命层次上的碾压。”
龙啸云拾级而上，目不斜视。
在他身后。
六辆装甲车的引擎，同时熄火。
两百名警卫连士兵，同时转身。
枪托砸地，发出整齐的“砰”的一声。
然后，是绝对的寂静。
只有秋风吹过广场，卷起几片落叶的沙沙声。
直到那扇沉重的橡木大门，
缓缓打开
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