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1937年8月2日 凌晨3:20北平 永定门。
残月如钩。
冷白的光。
洒在斑驳的城墙上。
洒在紧闭的城门上。
城门开了。
不是被炮火轰开的。
是守军自己打开的。
吱呀——
门轴转动的声音。
在死寂的凌晨里。
像一把生锈的锯子。
锯在每个人的心上。
门里。
是撤退的军队。
士兵们低着头。
扛着卷了刃的步枪。
拖着灌了铅的腿。
默默走出城门。
很多人挂了彩。
绷带渗着黑红的血。
一瘸一拐。
更多人没受伤。
但眼神空洞。
像丢了魂。
像行尸走肉。
门外。
是百姓。
黑压压一片。
从城门洞。
一直排到护城河对岸。
老人。
妇女。
孩子。
抱着打满补丁的包袱。
提着豁了口的篮子。
牵着瘦骨嶙峋的牲口。
所有人都看着这些士兵。
看着这些三天前。
还拍着胸脯喊“人在城在”的士兵。
死一般的寂静。
只有脚步声。
踏踏。
踏踏。
只有喘息声。
粗重。
压抑。
只有藏在袖子里的哭声。
细碎。
绝望。
“让开！都让开！”
军官嘶哑地吼着。
用枪托推开挡路的百姓。
“军队撤退！闲杂人等避让！”
百姓们被推得踉跄。
但没人动。
只是看着。
用眼睛看着。
一个老太太。
头发全白。
像一团雪。
拄着枣木拐杖。
颤巍巍走到队伍前。
拦住了一个年轻士兵。
“娃。”
她抓住士兵的胳膊。
手在抖。
像秋风里的落叶。
“你们……真要走了？”
士兵低着头。
帽檐压得很低。
不敢看她。
“你们走了。
我们咋办？”
老太太哭了。
眼泪顺着脸上的沟壑。
一道一道往下淌。
“我儿子……
我儿子跟你们去打鬼子……
死了……
尸首都没找回来……
你们现在走了。
鬼子进城。
我老太婆怎么办……
我孙子怎么办……”
士兵的肩。
在剧烈地抖。
“说话啊！”
老太太突然嘶吼。
用拐杖狠狠砸着士兵的腿。
“你们说话啊！
你们不是说人在城在吗？！
你们不是说誓与北平共存亡吗？！
你们的誓言呢？！
你们的军装呢？！
都喂狗了吗？！”
扑通。
士兵跪下了。
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