。
端起那杆老套筒。
枪托已经磨得发亮。
“川军。
不后人。”
兵们看着他。
看着这个穿着破草鞋。
扛着老套筒。
脸上全是硝烟和疲惫的连长。
然后。
一个接一个。
站起身。
端起枪。
没人说话。
但所有人的眼睛里。
都有一种东西。
又亮了起来。
那东西。
叫脊梁。
指挥部里。
白崇禧再次找到龙啸云。
这一次。
他没有激动。
没有愤怒。
没有质问。
他只是站在那里。
看着龙啸云。
看了很久。
久到蜡烛都烧短了一截。
蜡油滴在桌子上。
像凝固的血。
然后缓缓开口。
声音沙哑得几乎听不见。
“主席。
我跟你打了近两年仗。
你从来没怂过。”
“今天。
你怂了。”
“为什么？”
他向前一步。
眼睛通红。
眼泪在眼眶里打转。
“求你了。
给我一个理由。
给死去的弟兄们一个理由。
给那些还活着的、但不知道明天还会不会死的弟兄们。
一个理由。”
龙啸云看着他。
看着这个从西南就跟着自己。
打过土匪。
打过军阀。
打过鬼子。
从来无怨无悔。
从来忠心耿耿的部下。
看着他通红的眼睛。
看着他紧握的拳头。
看着他军装上还没洗掉的血迹。
他想说。
想说因为那个该死的系统。
想说因为那个操蛋的红线。
想说因为那个高高在上的、看不见摸不着但能决定所有人命运的“番茄天道”。
但他不能说。
说了。
白崇禧会以为他疯了。
说了。
这个世界就崩塌了。
他只能站在那里。
承受着白崇禧的目光。
承受着那目光里的不解、失望、痛苦、甚至……恨。
“没有理由。”
指挥部里。
又只剩下龙啸云一个人。
还有一片无边无际的黑暗。
他缓缓抬起手。
这双手。
杀过人。
握过枪。
签过命令。
决定过成千上万人的生死。
这双手。
甚至不能告诉那些为他流血牺牲的弟兄——为什么。
他攥紧拳头。
指甲掐进肉里。
对着窗外的夜空。
骂了一句。
“你他妈看到了吗？”
“这就是你要的结果。”
“胜利了。
却要撤退。
打残了鬼子。
却要放过他们。
所有人都在骂我懦夫、卖国贼。”
“而他们不知道……”
他闭上眼睛。
血从掌心渗出。
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