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下午6:30北平街头。
一个日军士兵从废墟里爬出来。
他满脸是血。
军装被烧焦。
一条腿断了。
用刺刀当拐杖。
一瘸一拐地往前走。
他走过燃烧的兵营。
走过炸成废墟的仓库。
走过满是尸体的街道。
然后。
他停下来。
抬起头。
看着天空。
天空上。
还有轰炸机在盘旋。
还有炸弹在落下。
还有死亡的尖啸在轰鸣。
他看着看着。
忽然笑了。
笑得很惨。
很绝望。
像哭一样。
然后。
他扔掉刺刀。
瘫坐在地上。
喃喃自语。
用日语。
用中文。
用谁也听不懂的话。
“为什么要惹他……”
“为什么要发那封电报……”
“为什么要骂他……”
“为什么……”
一枚炸弹落在他不远处。
爆炸。
火焰。
然后。
寂静。
下午6:45
北平上空。
轰炸结束了。
六百架战机。
在投完全部炸弹后。
开始返航。
银色的机群渐渐消失在南方的天际。
但还有几架He-111。
没有立即离开。
它们降低高度。
贴着屋顶飞行。
打开舱门。
然后。
传单。
像雪片一样。
从天空飘落。
白色的。
印着黑色文字的。
密密麻麻的传单。
在夕阳的余晖中。
在燃烧的火光中。
在弥漫的硝烟中。
缓缓飘落。
飘在废墟上。
飘在街道上。
飘在老百姓的院子里。
飘在日军士兵的尸体上。
夕阳把传单染成了金色。
像一片片金色的希望。
一个孩子从门缝里伸出手。
接住一张。
上面写着字。
他识字不多。
但认得几个。
“华……华北……通……通令……”
他结结巴巴地念。
父亲走过来。
拿过传单。
看了一眼。
然后。
整个人僵住了。
像被雷劈了一样。
“爹，上面写的啥？”
孩子问。
仰着小脸。
父亲没说话。
他只是看着传单。
看着那上面的字。
看着那些他这辈子见过最硬、最狠、最解气的字。
然后。
他哭了。
跪在地上。
抱着传单。
嚎啕大哭。
哭得撕心裂肺。
哭得肩膀剧烈抖动。
“爹，你哭啥？”
孩子慌了。
伸手去擦父亲的眼泪。
父亲抬起头。
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