高不矮，肩膀不宽，步子带着一种他非常、非常熟悉的节奏。
五十步。
身形清晰了一些。窄肩，瘦腰，走路的时候右手微微往外撇。
毛骧的瞳孔放大了一圈。
三十步。
那张脸从光线里浮出来。
不是孙冉。不是老张。不是左依。不是六子。
毛骧的身体开始发抖。
不是冷的。不是疼的。不是怕的。
是从脊椎骨最底下窜上来的一股电流，顺着后背爬到脖子、爬到下巴、爬到牙根。牙齿磕在一起，“咯咯咯”地响。
他使劲咬住，咬不住。
两只胳膊撑着地面，肘弯打颤，碎石被抖得簌簌滚动。
站起来。
毛骧在心里吼自己。
站起来！
他不能让那个人看到自己趴在地上的样子。不行，绝对不行。
毛骧咬着后槽牙，两条腿蹬着沙子往后撑。膝盖离开地面一寸，又砸回去。再撑。离开两寸，又砸回去。
第三次，毛骧把左腿甩到前面，脚掌踩住一块凸起的石头，整个人往上拱。
半跪。
右腿再跟上来。
站——
没站住。脚底一滑，身体往右歪，差点又摔回去。毛骧右手撑在地上死死顶住，浑身的肌肉拧成一股绳，和地心引力较了三秒钟的劲。
那个人已经走到五步之内了。
停下来。
然后蹲下去。
一只手，轻轻搭在毛骧的脊背上。
那只手的温度不冷不热，掌心有薄茧，手指压在毛骧后背肋骨凸起的位置，力道不重。
毛骧停止了挣扎。
四肢不抖了。牙齿也不打架了。
他慢慢抬起头。
那张脸就在面前。
不到一尺的距离。
左眼眶空荡荡的……
嘴唇抿着，带一点弧度，说不上是笑还是没笑。
眼睛很亮，在这片昏黄的光线里亮得不像话。
毛骧的喉结上下滚了一下。嗓子里像堵了一块烧红的炭，又烫又涩。
“老……老陌。”
两个字从牙缝里蹦出来的时候，毛骧听到了自己的声音在抖。
锦衣卫指挥使。朱元璋的暗刀。杀人不眨眼的活阎王。
此刻蹲在碎石上，像个被大人找到的走丢的孩子，连喊名字都喊不利索。
老陌没回答。
毛骧的嘴巴张了又合，合了又张。一肚子的话堵在喉咙口，挤不出来。
“你为什么会在这里？”
话没说完，老陌抬起右手。
食指竖在嘴唇前面，轻轻按了一下。
嘘。
那个动作太轻了，轻得不像一个活人的动作。但毛骧看得清清楚楚，连那根食指上第二节关节处磨出的老茧都看得见。
毛骧把后面的话全咽了回去。
老陌收回手指，慢慢站起来。
他站在毛骧面前，低着头看他。
毛骧的鼻腔发酸。
他笑了。
不是惨笑，不是苦笑。是从嗓子眼里挤出来的、带着痰音和沙砾味的、乱七八糟的笑。
“看来我也就这样了。”
毛骧的声音沙哑得不像人声。
“既没当上英雄，也没保护好身边人。”
老陌站在三步之外。
嘴角那个弧度还挂着，不大不小，不深不浅。
不说话。
毛骧擦了一把脸。细小的沙子和干涸的血痂混在一起，显得脸脏兮兮的。
-->>(第2/3页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）