大，很快，像在逃。他没有回头。他怕一回头，就走不了了。

    “走。”他说。

    船离开岸边，驶入大海。向德宏站在船头，望着那座岛。岛越来越远，越来越小。他还能看见那个洞口，黑黑的，像一个眼睛。他还能看见洞口站着一个人，瘦瘦的，直直的，像一棵树。那个人站在那里，一动不动，看着他走。月光照在他身上，把他的影子投在地上，很长很长。

    岛越来越远。洞口看不见了。人看不见了。只剩下月光，照在海面上，碎成万千片银鳞。向德宏站在那里，望着那片银鳞。他想起父亲。想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。他看的是什么？是这片海。是这片碎成银鳞的海。是这片把他哥哥困了五十年的海。是这片把他儿子送回来的海。他看了多少年？他看了多少天？他看到了什么？他看到了这座岛吗？他看到了这个人吗？

    “大人，”郑义走到他身边，声音有些哑，“那个人——他叫什么？”

    向德宏没有回头。他站在那里，背对着那片海，背对着那座岛，背对着那个人。

    “林永昌。”他说。那三个字从他嘴里说出来，很轻，可他觉得那字很重。重得像那座岛，压在海面上，压在他心上。

    郑义沉默了一会儿。

    “林永昌，”他重复了一遍，“他——他是您的——”

    “伯父。”向德宏说。那两个字从他嘴里说出来，更轻了，轻得像风。可郑义听见了。他站在那里，没有再问。

    船继续向前。风小了，浪也小了。月光照在海面上，亮得像一条路。那条路通向北方。北边，是琉球。是回家的路。可向德宏没有走那条路。他走的是西边。西边，是中国。是福州。是那条他走了很久的路。

    又走了两天。

    两天里，他们没有遇到日本人的军舰，没有遇到风暴，没有遇到任何意外。海面平静得像一面镜子，船在上面滑过去，没有声音。可向德宏睡不着。他躺在船舱里，闭着眼睛，听见海浪声，一下一下的，像心跳。

    他听见郑义的呼噜声，听见阿勇翻身的声音，听见阿力磨牙的声音。他听见船主在船头小声唱歌，那歌是渔夫们出海时唱的，歌词很简单，翻来覆去就是那几句：“海啊海，你有多大？船啊船，你有多小？可我不怕，我有帆，我有桨，我有家里的灯。”

    他睁开眼睛。船舱顶上有一个洞，透过那个洞，他能看见星星。那些星星很亮，一闪一闪的，像在说话。他想起那天夜里，在姑米岛上，老人指着那片海，说：“你看，那片海，是你父亲走的路。”

    他想起老人说：“你父亲，是个好人。可他不够狠。他拿不动这把刀，不是因为他力气不够，是因为他心不够狠。他放不下的东西太多。”他放不下的东西太多。向德宏也是。他放不下尚泰王，放不下林义，放不下妻子，放不下阿护。他放不下那个老人。他放不下那座岛。

    他闭上眼睛。

    第三天破晓，远处出现了海岸线。

    中国。

    向德宏站在船头，望着那道越来越近的海岸线。他的腿有些软，手也在抖，可他站得很直。他想起那个老引水人的话：“海再大，也有岸；路再长，也能走完。”他走完了。至少这一段，他走完了。

    那海岸线在晨光里慢慢清晰起来。先是一道灰线，很淡，淡得像雾。然后灰线变粗了，变实了，变成一道墙。然后墙上面出现了树，出现了房子，出现了桅杆。那些桅杆密密麻麻的，像一片森林。那些房子高高低低的，像一群挤在一起的老人。那些树绿绿的，在风里摇着，像在招手。

    “大人，”船主的声音有些抖，抖得像风中的树叶，“到了。”

    向德宏点头。他想说点什么，可喉咙像被什么东西堵住了。

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