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意识从一片浓稠的黑暗中缓缓浮上来，像是溺水的人终于探出了水面。裴辞镜睁开眼。
入目的是一片陌生的天花板，洁白、平整，中间嵌着一盏造型简洁的吸顶灯，四周是柔和的暖黄色灯带。
光线不刺眼。
却足以让他看清周围的一切。
他躺在一张床上。
不是古代那种拔步床、架子床，而是现代医院的病床，可以升降、带护栏、床头还有各种叫不出名字的仪器的那种。
空气里弥漫着淡淡的消毒水味道，耳边传来仪器运转时发出的轻微的“滴滴”声，规律而单调。
裴辞镜的大脑一片空白。
这又给他整哪来了？
他试图回忆，可记忆像是一团被打散的拼图，零零碎碎的，怎么都拼不到一起。
他依稀记得——
自己活了很久。
一百二十八岁。
一百二十八岁，那是妥妥的人瑞。
皇帝都得给你行礼，以求蹭蹭福气，多活两年搁新闻联播里都得配上一句“老人精神矍铄、思维清晰”的那种。
但这都不重要。
重要的是。
他和娘子成婚，整整一百一十年。
从青春年少到白发苍苍，从一见倾心到白首不离，一百一十年的光阴，说长不长，说短不短，足够几代人出生、成长、老去，也足够他和娘子将彼此的模样刻进骨子里、融进血液里、带到来世里。
可是——
娘子先走了一步。
在他们成婚一百一十周年的第二天，娘子就在睡梦中安安静静地走了，没有痛苦，没有挣扎，甚至脸上的笑意都没有散去，像是只是睡着了，只是这一次，不会再醒来。
娘子走后第一百零八秒，他也咽下了最后一口气。
不是病。
不是伤。
不是什么突发的心脑血管意外。
就是有些思念过度，就是想去找娘子了，一百二十八岁，活够了，真的活够了，没有娘子的日子，多活一天都是煎熬，多活一秒都是多余。
所以他毫不犹豫地咽下了最后一口气。
意识陷入了长久的、无边无际的黑暗。
按理来说，此时此刻，他应该和娘子两个人并排躺板板，等着儿孙们哭完、埋完、该干嘛干嘛去。
怎么给整这里来了？
裴辞镜偏过头，打量着周围的环境。
这间病房很大。
大得不像是一间普通的病房。
他躺的这张床是最先进的医用护理床，床头柜上摆着一束鲜花，花瓣上还带着露珠，显然是今天刚换的。
靠墙的位置有一组沙发，深棕色的真皮，看上去柔软而舒适，沙发旁的茶几上搁着一套精致的茶具，旁边的书架里还塞着几本杂志和一部平板电脑。
窗帘是遮光的，此刻只拉开了一半，阳光从窗户里照进来，在地板上投下一片温暖的光斑。
窗外隐约能看见高楼大厦的轮廓，和远处一片绿意盎然的公园。
裴辞镜盯着窗外看了好一会儿。
那种久违了的、既陌生又熟悉的感觉，铺天盖地地涌了上来，陌生，是因为他已经有一百多年没有见过这样的景象了，熟悉，是因为他曾在这种环境活了二十多年，天天见的都是这样的景象。
这里是现代。
毫无疑问的现代。
而且看这病房的配置，看窗外那栋高楼的轮廓，看远处那片规整得像是用尺子量过的公园——
这里不是普通医院。
是那种一般人住不起、有钱人也要排队等的顶级医院。
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