不是在哭兄弟的死，是在哭自己为什么还活着。
为什么活下来的总是他？
赵守一死了，钱守静死了，周守拙化成了石头，吴守朴坐在这儿睁着眼，可他还站着，还喘气，还能流泪。
他不配。
他明明该死在枯井里的。
七岁那年，全家被屠，母亲把他推进井底，用井绳堵住他的嘴，让他别出声。他在井里躺了三天三夜，吃雪水，听外面风雪呼啸，看头顶那一小片天由白变黑，由黑变灰。他以为自己会冻死，会饿死，会被人当成野狗一样扔进乱坟岗。
可他没死。
他爬出来了。
他走到了茅山。
他学会了符箓。
他报了仇。
可代价是什么？
是四个兄弟替他死了一遍又一遍。
他把脸埋得更深了些，喉咙里堵着一口气，不上不下。
他想吼，想喊，想拿刀砍自己一刀，可他动不了。
他只能抱着这具冰冷的尸体，一动不动地跪着，任眼泪不停地流。
不知过了多久，风忽然停了。
鸦也不叫了。
连碎石滚落的声音都没了。
天地安静得吓人。
他缓缓闭上眼，呼吸变得很轻，像是进入了一种说不清的状态。不是入定，也不是昏迷，就是一种沉下去的感觉，像井水漫过头顶。
然后他开口了，声音低得几乎听不见：
“大师兄……二师兄……三师兄……守朴师兄……”
他顿了顿，喉头滚动了一下，继续说：
“我来接你们了。”
不是真的接。
他们不在这里。
赵守一的遗体早已安葬在茅山后岭，钱守静的骨灰撒在了清溪源头，周守拙的身体融进了石壁，吴守朴还坐在这儿，靠着断墙。
可他觉得他们都来了。
就在他身边，在他怀里，在他跪着的这片焦土上。
他双手环得更紧了些，不只是抱着吴守朴，而是像同时拥住了四个人。
一个也没少。
“你们都护着我。”他低声说，“从下山那天起，就一直在护我。”
“大师兄替我挡雷，二师兄给我留丹，三师兄把命炼成咒，守朴师兄到死都攥着刀柄……”
“我呢？”
“我做了什么？”
“我只会往前冲，让你们一个个替我去死。”
他说不下去了。
眼泪又来了，比刚才更密，更沉。
有一滴落在吴守朴的手背上，顺着指尖滑下去，滴在断刀柄上，发出极轻的一声响。
他抬起头，望向东边山脊。
那里曾是他们出发的地方。
六义聚义，歃血为盟，说好一起踏平恶人谷，一起回茅山喝酒。
可现在，只剩他一个了。
他望着那片山影，脑子里闪过一个个画面：
赵守一挥雷符时的背影，钱守静炼丹时专注的眼神，周守拙刻咒时嘴角的笑，吴守朴布置预警符阵时低头检查机关的样子……
他们都不是为了报仇而死的。
他们是为了一条道，为了一份义，为了不让身后的人踩进陷阱。
他忽然明白了。
活下来的不是幸运，是责任。
不是他逃过了死劫，而是命运把最后一棒交给了他。
他慢慢松开手，小心翼翼地把吴守朴放回原位。
还是靠墙坐着，左手握刀，右手前伸，眼睛睁着，嘴角微扬。
他重新整理了他的外袍，把领口抚平，把烧焦
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