为的手指在舆图上划了一条线，“不管突厥骑兵从哪个方向来，都会踩中。”
李道宗的眉头皱得更紧了。
“百步之内，每隔三步埋一枚——那得埋多少？”
“三百枚。”
帐子里又静了。
殷开山捋着胡须，嘴里念叨着“三百枚”，念了好几遍。
长孙无忌的折扇不摇了，攥在手里，指节发白。
李世民没说话。
他看着那个陶罐，看了许久。
然后他抬起头，看着苏无为。
“这东西，可靠么？”
苏无为沉默了一瞬。
“殿下，草民不敢说十成十。”
“几成？”
“七成。”
李世民的手指顿了一下，然后又叩起来了。
哒，哒，哒。
“七成，”他把这两个字在嘴里嚼了嚼，“够了。”
他站起来，走到舆图前，蹲下来，看着那条苏无为画的线。
“需要什么？”
“工匠，陶罐，火药，麻绳，火折子。”苏无为掰着指头数，“还得一夜工夫。”
李世民点了点头，站起来，转向长孙无忌。
“去办。”
苏无为花了一个时辰。
光幕跳出来的时候，他正蹲在军匠的帐子里，面前摆着一堆陶罐、火药和麻绳。
那方半透明的光屏在他眼前闪烁，一行行字浮出来——
“凝‘伏火雷简易图谱’，须燃寿数一时辰。”
“可行？”
心脏猛地缩了一下，比之前任何一次都狠。
他咬着牙，没出声，但鼻血还是淌下来了，一滴一滴的，滴在陶罐上，把红漆冲出一道道痕迹。
他拿袖子擦了擦，没擦净，又擦了擦。
图谱在脑子里成形了。
不是画在纸上的那种，是立体的、能转的、每一处都标着尺寸的那种。
他闭着眼，把图谱在脑子里过了一遍，然后睁开眼，拿起陶罐，开始装火药。
军匠们围在旁边看，谁也不敢说话。
苏无为的手很稳，但脸很白——不是那种正常的白，是那种被抽走了什么东西的白，像一张薄纸，能瞧见底下的青筋。
“瞧好了。”他说，“我只做一回。剩下的，你们做。”
他把火药装进陶罐，七成满。
木塞钻孔，孔里穿麻绳。
麻绳的一头系在木塞上，另一头系在一根短木桩上。
火折子塞进木塞的孔里，盖子盖紧，不能漏气。
然后把木塞塞进罐口，塞紧。
“一步都不能错。”他把做好的伏火雷放在桌上，“火药装多了炸太早，装少了炸不响。木塞塞不紧，火折子见风便着，还没埋下去就炸了。麻绳系不牢，马蹄踢了也拔不出来。”
他抬起头，看着那些军匠。
“做一个。”
军匠们面面相觑。
一个年纪最大的站出来，拿起陶罐，开始装火药。
他的手在抖，装了两勺就洒了一半。
苏无为没说话，看着他。
他又装了两勺，这回没洒，但手还是抖的。
木塞钻孔的时候，钻歪了，孔偏了，麻绳穿不过去。
他放下陶罐，看着苏无为。
“苏公子，老朽——”
“再来。”苏无为把那个做废的陶罐拿开，又拿了一个新的放在他面前。
老军匠深吸一口气，拿起陶罐，重新开始。
这回他的手稳了一些。
装火药，七成满
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