个人。”
蔡亦才的眼泪掉了下来。
他伸出手，把她拉进了怀里。他的怀抱很紧，紧到她的脚后跟又离了地。他的脸埋在她的颈窝里，呼吸很重，一下一下的，像在确认她还在。
“邱莹莹。”
“嗯。”
“你说得对。他是一个不完美的父亲。但他是我爸。”
“嗯。”
“我想试着原谅他。”
“嗯。”
“你觉得我能做到吗？”
邱莹莹伸出手，抱住了他的腰。她的手环着他的腰，他的腰很窄，但很结实，像一棵年轻的、正在生长的树。
“你能。”她说，“你连我都等到了，还有什么做不到的？”
蔡亦才在她的颈窝里笑了。他的笑声闷闷的，热热的，带着一点点眼泪的咸味，和一点点雪松香的清冷。
“你这个人，”他说，“说话总是这么准。准到让人想哭。”
“那就哭。”她说，“我在这里。”
他哭了。不是那种无声的、克制的、连声音都没有的哭泣，而是真正的、大声的、像孩子一样的哭。他哭的时候，肩膀在抖，声音在抖，整个人都在抖。邱莹莹抱着他，手在他的背上轻轻地拍着，像在哄一个受了委屈的孩子。
她不知道他哭了多久。也许是一分钟，也许是十分钟。她只知道，他哭完之后，抬起头，看着她，笑了。那个笑容里没有眼泪，没有悲伤，只有一种干净的、明亮的、像雨后的天空一样的蓝。
“走吧，”他说，“送你回去。”
“好。”
他们走在南城的夜色里，手牵着手。路灯把他们的影子拉得很长很长，两个影子交叠在一起，像一个连体的人。风吹过来，带着夏天的热气，和一点点远处传来的栀子花的香气。
邱莹莹看着他们在地上的影子，想起了她第一次见到他的那个下午。
她缩在教室的角落里，低着头，不敢看他。他说，“因为你不敢拒绝我”。他说，“我喜欢听话的人”。
现在她知道了——他不是喜欢听话的人，他是喜欢她。不是因为她听话，不是因为她不敢拒绝，不是因为她是一只随时会跑掉的兔子。而是因为她是邱莹莹。那个会脸红、会结巴、会拉不好书包拉链、会说“不”、会吃芒果、会在病床上对他说“我不会跑”的邱莹莹。
那个他从第一堂课就记住了的、穿白色T恤、扎马尾、坐在倒数第三排靠窗位置的邱莹莹。
那个他等了一整个学期的、在食堂里、在图书馆里、在梧桐道上、在路灯下、在雨中、在芒果的香气里、在番茄炒蛋的热气里、在他每一次心跳加速的瞬间里——等到的邱莹莹。
“蔡亦才。”
“嗯。”
“你以后还叫我柠檬吗？”
“叫。”
“为什么？”
“因为你酸。”他说，“但你酸得很好吃。”
邱莹莹掐了一下他的手。“你才酸。你全家都酸。”
蔡亦才笑了。不是那种很淡的、一闪而过的笑，而是一种从心里涌出来的、带着温度的、像春天的阳光一样的笑。
“好，”他说，“我全家都酸。我酸，我爸酸，王妈酸。我们全家都酸。”
“那你是什么水果？”
“我是——”
他想了想。
“我是芒果。”
“为什么？”
“因为你对芒果过敏，但你还是要吃。”他握紧了她的手，“因为你怕我，但你还是要靠近。因为你不敢说不，但你说了。因为你不会等，但你等了。因为你不能吃芒果，但你想知道芒果是什么味道的。”
邱莹
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