那句诗写出来了。写出来了，就够了。那些字，是她的命。她死了，字还在。

    江南的雨，从来不肯痛快地下。可她的诗，下得痛快。下在她的蠹窗里，下在她的燕喜楼中，下在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。雨声未歇，花魂未远。UC小说网_m.shukugu.com