忌里，开在那些怎么也躲不掉的摧折里。可她没有倒。她的诗，替她站着。站了一千年，还在站。

    六、蔷薇

    四月末的蔷薇，是江南最任性的花。它不挑地方，墙角、篱边、瓦盆里，随便一插就活，活了就疯长，长了就开花，开了就香得不管不顾。花是一簇一簇的，密密匝匝的，像一群叽叽喳喳的小姑娘，踮着脚尖往外张望。颜色也多，白的，粉的，红的，黄的，紫的，像谁不小心打翻了颜料盒，泼了一墙。它的香是甜的，是糯的，是软的，是钻进骨头缝里的，是让人走不动路的。可蔷薇的枝上有刺。你想摘它，它就要扎你。那些女诗人，也像蔷薇。看着柔弱，可骨子里有刺。你惹她，她扎你；你不惹她，她也扎你——不是扎别人，是扎自己。扎自己的心，扎自己的命，扎那些说不出口、写不出来、咽不下去的苦。扎着扎着，就习惯了。习惯了，就不疼了。不疼了，就麻木了。麻木了，就只剩下写。写，是她唯一的出口。不写，她会疯的。

    七、栀子花

    五月的栀子花，开在端午前后。花瓣肥嘟嘟的，白得像宣纸，香得像一场梦。这香太浓了，浓得化不开，像小时候外婆打的蛋花汤，稠稠的，暖暖的，喝一口就熨帖到心里去。栀子花不挑地方，墙角、篱边、瓦盆里，随便一插就活，活了就疯长，长了就开花，开了就香得不管不顾。它不管你看不看它，不管你喜不喜欢，它就是要开，就是要香，就是要在这个溽热的季节里，把所有的力气都使出来，开一场轰轰烈烈的、不计后果的、像极了初恋的花。可五月的雨最是无情。方才还是大太阳，转眼就乌云压顶，豆大的雨点砸下来，砸在栀子花瓣上，砸得花瓣黄了，蔫了，烂了，香气也被砸散了，散在雨水里，流进阴沟里，再也寻不见。那些女诗人，也像栀子花。开得轰轰烈烈，谢得无声无息。开的时候，没人看见；谢的时候，没人记得。只有雨，记得。雨打在她们的花瓣上，打在她们的诗稿上，打在她们再也看不见的远方。雨记得，就够了。

    八、荷花

    六月里，池塘的荷花开了。荷叶阔大，绿得像一把一把撑开的伞，雨打在上面，声音是闷的，钝的，像有人在很远很远的地方，敲着一面年久失修的鼓。荷花从叶间冒出来，有的白，有的粉，有的红，有的开得正盛，有的已经落了，露出嫩黄的莲蓬。莲蓬上嵌着莲子，青青的，圆圆的，像一颗一颗的绿眼睛，好奇地打量着这个世界。荷花是六月的主角，是宋词里的常客，是周邦彦的“叶上初阳干宿雨，水面清圆，一一风荷举”，是李清照的“兴尽晚回舟，误入藕花深处”，是柳永的“三秋桂子，十里荷花”。可我最喜欢的，还是李商隐的那句“留得残荷听雨声”——不是盛荷，是残荷；不是听风，是听雨。盛荷太热闹了，太张扬了，太像那些被历史记住了名字的女子了。残荷不一样。残荷是安静的，是隐忍的，是把所有的力气都使完了、只剩下骨头、可骨头还在水面上立着的——像贺双卿，像沈善宝，像那些没有长卷的女诗人。她们没有盛放过吗？盛放过。只是没有人看见。没有人看见，可她们自己知道。自己知道，就够了。

    九、石榴花

    七月的石榴花红得不像话，红得像血，像火，像新嫁娘的红盖头，像五月五的雄黄酒。石榴花不美，没有蔷薇的娇媚，没有栀子花的清纯，没有荷花的端庄。它太烈了，太野了，太不管不顾了。它开在墙角，开在篱边，开在烈日下，开在暴雨中，开得满树通红，开得肆无忌惮，开得像秋瑾的那句“休言女子非英物，夜夜龙泉壁上鸣”。秋瑾也是一朵石榴花，烈烈的，野野的，不管不顾的。她不怕死，不怕疼，不怕被人忘记。她只怕自己活得不够烈，不够野，不够不管不顾。她活够了。她死了。死在她的三十三岁，死在绍兴轩亭口，死在那场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的诗

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