么？”
“因为我会一直活着。在心里活着。”
保罗低下头，把香肠塞进嘴里，嚼了嚼，咽了下去。
“科恩先生，”他说，“您说的话，跟您妹妹一样。”
“什么？”
“您说过，您妹妹在心里活着。现在我也要说，您在心里活着。”
雅各布伸出手，摸了摸他的头。
“好。”他说。
的里雅斯特到了。
火车在傍晚时分驶入车站。雅各布提着皮箱，牵着保罗的手，走下火车。的里雅斯特的火车站比维也纳的小很多，月台上只有几个乘客，冷冷清清的。空气中有一种陌生的味道——咸咸的、腥腥的，带着一种说不出的、辽阔的、让人想深深吸一口气的感觉。
“科恩先生，这是什么味道？”保罗问。
“海。”
“海的味道？”
“对。海的味道。”
保罗深深地吸了一口气，然后笑了。“好闻。”
雅各布也吸了一口气。是好闻。不是多瑙河的那种浑浊的、沉重的味道，而是一种清新的、干净的、让人觉得自己还活着的味道。
“雅各布！”
他转过头。莱奥站在月台尽头，穿着一身洗得发白的军装，没有戴帽子，头发被海风吹得有些乱。施密特站在他旁边，手里举着一块牌子，上面歪歪扭扭地写着：“欢迎雅各布和保罗。”
雅各布笑了。他很少笑，但这次是真的笑了。
“你举的那块牌子，”他走过去，“字真难看。”
“施密特写的。”莱奥说。
“我写得很认真！”施密特抗议。
保罗站在雅各布身后，探出头，看着那两个穿军装的年轻人。
“这是莱奥，这是施密特。”雅各布介绍道。
“你们好。”保罗的声音很小，但很清楚。
莱奥蹲下来，看着保罗。“你就是保罗？”
“是。”
“你那个电动机，雅各布在信里说了。到了炮台，你给我看看。”
保罗的眼睛亮了。“您想看？”
“想看。”
保罗从包里掏出那个歪歪扭扭的铁皮筒，递给莱奥。莱奥接过去，翻来覆去地看了看。
“它能转？”
“能。但要电池。”
“炮台有电池。军舰上用的，旧的，还能用。”
保罗的眼睛更亮了。“真的？”
“真的。”
莱奥站起来，把电动机还给保罗，然后对雅各布说：“走吧。马车在外面。”
他们走出火车站，上了一辆破旧的马车。马车沿着港口边的石板路行驶，经过一排排仓库和渔船。海鸥在头顶盘旋，发出尖锐的叫声。远处的地平线上，太阳正在往下沉，把整片海面染成了橘红色。
保罗趴在车窗上，看着那片橘红色的海，张着嘴，一动不动。
“科恩先生，”他说，“海真的很大。”
“很大。”
“比我想的大。”
“海就是这样的。比你想的大。”
马车停在炮台门口。马蒂奇站在门口，手里拿着烟斗。他看见雅各布和保罗，点了点头。
“来了？”
“来了。”雅各布说。
“房间准备好了。床铺好了。桌子搬好了。”
“谢谢。”
马蒂奇看着保罗，打量了一下。“你就是那个做电动机的孩子？”
“是。”
“给我看看。”
保罗把电动机递给他。马蒂奇用一只手接过去，翻来覆去地看了看。
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