个灰眼睛的年轻人之间的第一局棋。
她还不知道他的名字。
但她的直觉告诉她，她很快就会知道。
英吉利海峡。
“南安普敦号”商船在夜雾中航行。这是一艘三百吨的双桅帆船，船龄十五年，龙骨是康沃尔橡木，甲板上的每一块木板都被咸水泡出了深深浅浅的灰白色纹路。它装运着羊毛、锡锭和一封威廉·阿姆斯特朗还不知道内容的介绍信，正以大约六节的速度向勒阿弗尔驶去。
威廉站在船艉，一只手扶着栏杆，另一只手插在口袋里，攥着那块康沃尔的锡片。
海上的夜是一种他从未习惯的黑。不是伦敦那种被煤气灯和窗户光稀释过的夜，而是一种浓稠的、几乎可以触摸的、从四面八方同时涌来的黑。天空和海洋的边界消失在雾气里，整艘船像是悬浮在一团潮湿的墨水中，只有船首劈开波浪的白沫提醒他，他们还在移动。
“第一次出海？”
威廉转身。一个和他年纪相仿的年轻人站在几步之外，手里提着一盏遮光罩压到最低的油灯。灯光只照亮了那人脚下的甲板和他自己的脸——一张轮廓深邃的脸，黑发卷曲，肤色比英国人深，眼睛在昏暗里仍然看得出一种近乎黑色的深褐。
“第一次去法国。”威廉说，“不是第一次坐船。”
“有什么区别？”
“坐船可以回头。去法国——不一定。”
年轻人笑了一下。牙齿在灯下闪了一下白。
“萨缪尔·罗斯柴尔德。”
他伸出手。威廉握住。那只手干燥、温暖、握力恰到好处——不轻不重，不多不少，像被人精确计算过。
“威廉·阿姆斯特朗。”
“我知道。”萨缪尔说，“你父亲写信告诉了我父亲。我父亲写信告诉了我。你在巴黎会来找我。”
威廉没有掩饰自己的意外。“你也在船上。”
“我在勒阿弗尔下船，换驿马去巴黎。我们应该同路。”萨缪尔把油灯挂在船舷的铁钩上，从怀里掏出一只扁银壶，拧开盖子，递给威廉，“白兰地。比船上的水干净。”
威廉接过去喝了一口。白兰地顺着喉咙烧下去，在胃里炸开一小团热。
“你父亲说你手里有一张网。”他把银壶递回去。
萨缪尔接过壶，没有立刻喝。他用拇指摩挲着壶身上的刻花——一只展翅的鹰，或者不是鹰，太模糊了，看不清楚。
“不是网。”他说，“是线。”
“什么线？”
萨缪尔抬起头。油灯的光从下方照着他的脸，让颧骨和眉弓投下深重的阴影。那双近乎黑色的眼睛在阴影里亮着，像两颗被炭灰覆盖的余烬。
“很多根线。信鸽的线。驿马的线。信使的线。银行的线。”他把银壶送到嘴边，喝了一口，“每一根线单独看，都只能传递一点点东西。一个价格，一个名字，一个日期。但如果你把所有的线编在一起——”
他放下银壶。
“就什么都能看见。”
雾更浓了。船钟在前方某处敲响，声音闷在雾里，像被棉花包裹的铁锤。威廉看不见海面，但能听见浪涌拍打船舷的节奏，一种低沉的、耐心的、永不停止的撞击。
“我父亲说你是银行家的儿子。”威廉说。
“是。”
“但你不像银行家。”
萨缪尔又笑了。这次笑容更久一些，眼角挤出了细纹。
“你也不像食品商人的儿子。”
威廉没有问“那我像什么”。他只是把视线转向船首方向。勒阿弗尔还在一整夜的航程之外，在雾的尽头，在黑夜的尽头，在一切尚未开始的尽头。
他口袋里那块锡片
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