满意。”
威廉把锡片收回口袋。锡片贴着他的胸口，被体温捂热，像一枚扁平的、没有刻度的怀表。
“你为什么帮我？”
朱迪丝看了他很久。黑色的眼睛里没有答案，只有问题本身。
“我没有帮你。”她最后说，“我在帮萨缪尔。萨缪尔在帮父亲。父亲在帮一个他认为未来会有用的人。你只是链条上的一环。”
她走向通往二楼的楼梯。木楼梯在她脚下吱呀作响，每一级的声音都不一样。
“楼上有房间。今天住这里。明天一早，去中央市场。”
她消失在楼梯转角。脚步声继续向上，然后是一扇门开合的声音。
威廉站在柜台前，手里还攥着那张纸片。诺曼底胡萝卜。布列塔尼洋葱。第三个摊位。九点到十点。
萨缪尔从书架前转过身，手里仍然拿着那本拉丁文书。
“她喜欢你。”
威廉看着他。
“你怎么知道？”
“她给了你具体的时间地点。”萨缪尔合上书，放回书架，“如果她不喜欢你，她会说‘她偶尔去中央市场’。不会更多。”
他往楼梯走去，经过威廉身边时拍了拍他的肩膀。那只手落下来的重量，和朱迪丝落在柜台上的目光一样——精确，克制，留有分寸。
威廉一个人站在书店里。四面墙壁的旧书包围着他，成千上万本书，成千上万个被写在纸上、装订成册、等待被阅读的秘密。后院传来鸽子的咕咕声，细微的，持续的，像某种低语的密码。
他把手伸进口袋，摸到那块锡片。
还是热的。
蒙马特高地。
朱利安第五天来的时候，实验室里只有索菲一个人。
她站在石板前，正在擦掉昨天的日期。粉笔灰从她指间簌簌落下，在早晨的光线里像一小片一小片正在降落的雪。她赤着脚。朱利安注意到这个细节——她只有在确定父亲不会来的时候才赤脚。阿佩尔先生认为实验室里必须穿鞋，玻璃碎片、滚烫的汤汁、掉落的刀具，任何一样都可能伤到脚。索菲遵守这条规则，但只在她父亲在场的时候。
今天她赤着脚。脚踝上沾着一小块炭灰，和第三天一样。
“今天。”索菲说，没有转身，“我不开口。”
朱利安站在门口。“什么？”
“生火。控温。选料。切配。装瓶。密封。全部。你自己做。”她把粉笔放进石板凹槽里，转过身，“我不说一句话。不纠正。不建议。不评价。你做完，封好，贴上标签。然后我告诉你哪里对了，哪里错了。”
她走到长桌远端，拖过一把矮凳，坐下。她把双腿盘起来，脚踝搭在另一条腿的膝盖上，赤着的脚底沾着一层细细的灰。她的手臂交叉抱在胸前。她的嘴闭上了。
朱利安站在门口，看着空荡荡的实验室。炉灶是冷的。木盆是空的。长桌上的工具按照索菲的习惯排列着——广口玻璃瓶、软木塞、蜡块、线绳、温度计、标签纸、炭笔。每一样东西都在自己的位置上，像棋盘上等待被移动的棋子。
没有人告诉他第一步该做什么。
他走向木柴堆。
这是他知道的。生火。铁匠的儿子。他蹲在最大的炉灶前，拣出几根细柴，架成锥形。然后在铁箱里翻了翻，找到一些刨花和碎木片，塞进锥形柴堆的中心。火镰和火石在工厂的灶台边挂了至少十年，铁镰的边缘被无数次敲击磨出了光滑的弧面。他打了三次，火星溅到刨花上，亮了，灭了。第四次，一点橘红色的光在碎木片边缘蔓延开来，像一只缓慢睁开的眼睛。
他趴下去，对着那点光轻轻地、持续地吹气。不是用力吹——用力吹会熄灭。是那种把蜡烛吹歪但
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