”
“你手还是凉的。”
“你在外面等了两个小时。”
他笑了一下，没有反驳。
“走吧，”他说，“送你回去。你今天需要休息。”
“你也需要。”
“我先送你。”
“你先回去休息。”
“你到家的那一刻，我就回去休息。”
邱莹莹看着他，知道争不过他。
“好。”她说。
车子在暮色中驶过城南的老街，驶过梧桐树夹道的大路，驶过霓虹灯初上的商业区，驶进那条开满牵牛花的巷子。
邱莹莹下了车，走了两步，又回过头。
“欧阳育人。”
他摇下车窗，看着她。
“明天早上，你不用来送饭了。”
他的表情变了一下。
“我自己会做。”她说，“你教我。”
他愣了一下，然后笑了。那个笑容很大，大到露出了牙齿，大到眼睛弯成了月牙形，大到不像他平时的样子。那个笑容让她想起了一个词——少年。
“好。”他说，“明天早上七点，我带食材来。教你煮粥。”
邱莹莹点了点头，转身走进楼道。
她爬上一层，又一层，又一层。每爬一层，她都会停下来，从楼道的窗户往下看。每一次往下看，他都在那里，仰着头，看着她的方向。
到了三楼，她打开门——新锁的钥匙很顺滑，轻轻一转就开了。她走进去，开了灯，然后走到窗前，拉开窗帘，往下看。
他还站在楼下，仰着头。
她朝他挥了挥手。
他朝她挥了挥手。
然后他转身上车，车子缓缓驶出巷口，尾灯在暮色中拉出两条红色的光线，像两条细细的红线，把他们的目光连在一起。
邱莹莹拉上窗帘，坐到桌前，打开台灯。
她从书包里拿出那个黑色封面的硬壳笔记本，翻到新的一页，写下了今天的日期：
9月6日。
然后在下面写道：
今天，我把我父亲用二十年收集的证据，交给了记者方远。林远山的事，很快就会见报。我不知道等待我的会是什么。也许是更疯狂的反扑，也许是胜利的曙光。但不管是什么，我都准备好了。
因为我不是一个人。
她合上笔记本，关了台灯，躺在床上。
黑暗中，她看着天花板上的那道裂缝。月光从窗帘的缝隙里漏进来，在裂缝上画了一条细细的白线，像一条小小的银河。
她闭上眼睛，在意识沉入黑暗之前，想到了他的手。干燥的，温暖的，有力的。掌心有薄薄的茧，指节修长，无名指上戴着一枚复古的印章戒指。
她想到他说：“明天早上七点，我带食材来。教你煮粥。”
她想到他说这句话时的笑容——那个像阳光穿过云层一样的、温暖的、坦荡的、少年的笑。
邱莹莹在黑暗中笑了一下。
不是苦笑，不是微笑，是那种“原来世界还没有那么糟”的、从心底里涌上来的、暖暖的、像春天的第一缕风一样的笑。
她翻了个身，把被子拉到下巴，闭上了眼睛。
这一次，她没有数羊。
她数的是他的手心跳动的次数。
一下，两下，三下，四下，五下。
数到第十七下的时候，她睡着了。
窗外的月亮从云层后面钻出来，月光洒在她的枕头上，洒在她微微弯起的嘴角上，洒在她攥紧的拳头旁边——那里放着父亲的信，信的最后一句话是：
“保护自己，永远没有错。”
她做
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