错。“只是装成抢劫的样子。”
年轻的警探低下头，看了看那些血。“可钱被抢了。保险柜撬了，黄金珠宝没了。”弗朗西斯点点头。“的确如此。凶手就是想让人这么想。”
她站起来，走到旁边的房间，推开门。那具尸体还躺在床上，白布盖着。她掀开布，指着那些伤口。
“抢劫是目的。可死者身上的伤痕，不像是凶手惊慌失措下造成的。刀刀致命。每一刀都捅在要害上。”她顿了顿。“这不是一个被撞见的小偷会做的事。他在杀人，不是在抢钱。”
她走回那堆散乱的书籍旁边，蹲下来，手指点着那些血痕。“血痕在下。是死者遇袭之后，那些书才盖上去的。”年轻的警探皱着眉。“那又怎么样？杀了人再抢劫，也是有可能的。”
弗朗西斯站起来，看着他。“是有这个可能。可这能说明，人是先被杀，东西才被翻动的。”她顿了顿。“一般的抢劫杀人，是翻到一半被人发现，才生出杀心的。或者入室偷盗，遇到主人在家，被吓跑的也不在少数。这种——”她指了指那些伤口。“目的只是抢劫的概率，太低了。”
年老的警探蹲下来，凑近那些血迹，看了很久。他直起身，点点头。“弗朗西斯说得有道理。我们应该先从受害者的人际关系查起。”
弗朗西斯没有再说什么。她走出那栋宅子，站在台阶上，深吸了一口气。伦敦的天还是灰蒙蒙的，可她觉得，今天的云，比昨天薄了一些。
没过几日，凶手就被抓了。弗朗西斯受邀参加了对他的审讯。
他坐在椅子上，手铐在烛光下泛着冷光。他看着弗朗西斯，嘴角弯着。“我的布局，精妙极了。那些蠢警探，根本不会在意。”他顿了顿。“你是怎么发现的？”
弗朗西斯看着他。“你伪造抢劫的时候，书盖住了一滴血。”她顿了顿。“还有，你一定很恨死者吧。控制不住自己，捅了那么多刀。这像是一般的强盗吗？”
男人哑口无言。他的嘴角不再弯了。他低下头，看着自己那双戴着镣铐的手。过了很久，他抬起头，破口大骂。“那个该死的！他让我背负了所有的风险，自己却全身而退！交易里，他赚了钱，我背了债。他住大房子，我躲在小巷子里！他该死！他该死！”
弗朗西斯没有说话。她只是坐在那里，看着他骂，看着他喊，看着他被狱卒拖走。门关上了，声音消失了。
她走出警局，站在台阶上。伦敦的天还是灰蒙蒙的，可她觉得，今天的风，比昨天冷了一些。又是一起因为钱财的凶案。
玛丽写下最后一个字，放下笔。
她把那叠稿纸拿起来，从头到尾看了一遍。那些字，那些伤口，那些被藏在书底下的血，在她眼前慢慢流过。
她想起那个凶手在审讯室里骂人的样子，想起他说“他该死”时眼睛里的光。那不是愤怒，是绝望。是那种被人推下悬崖、摔得粉身碎骨、临死前想拉一个人陪葬的绝望。
她拿起笔，在第一页的空白处写下几个字——过度杀戮。
人做一件事，总是会表达自己。即便是凶杀案也不例外。
那些蛛丝马迹，总会勾勒出一个人的情绪，或者过往。
不是凶手笨，是他忍不住。
恨一个人，恨到要捅他十几刀，这种恨藏不住。它会从伤口里流出来，从血痕里渗出来，从那些被翻乱的书籍底下露出来。藏不住的。
玛丽把稿纸收好，码齐，用细绳扎好。窗外的天已经暗了，可她没有点蜡烛。她只是坐在那里，看着窗外那片灰蒙蒙的天，觉得心里有什么东西落下来了。不是石头，是叶子。轻飘飘的，落地没有声音。
书写完时间已经过去十多日。
简和伊丽莎白都走了。宾利带着简
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