杰克站在门口，看着他。他抬起头，认出了杰克。他没有笑，可他的眼睛亮了一下。“他们让我来厨房了。”他说，声音还是那样沙哑。“这里不冷。还有饭吃。”
杰克在笔记本上写下：“他在厨房削土豆。他说，这里不冷，还有饭吃。”
他把这些写下来，印在报纸上。那些在俱乐部里端着酒杯的老爷们看了，皱起眉头。
“这不是养寄生虫吗？”一个胖胖的先生把报纸往桌上一拍，“那些懒汉，从前就是不肯干活才进了惩戒所。现在倒好，让他们去厨房削土豆，还管饭。这不是鼓励他们继续懒下去吗？”
旁边几个先生也跟着点头。一个说“可不是”，另一个说“王储殿下太心软了”，还有一个说“那些下等人就是这样，你对他越好，他越不知好歹”。
角落里坐着一个瘦削的老先生，一直没有说话。他是《纪事晨报》的老记者，跑了几十年的社会新闻，腿都跑细了。他端起酒杯，喝了一口，然后放下。
“你们去过济贫院吗？”
那几个先生愣了一下，互相看了一眼。
老记者没有等他们回答。“我去过。不止一次。”
他的声音不高，可每一个字都很清楚。“那些被你们叫作懒汉的人，我见过。一个老妇人，手指都变形了，扯了几十年的麻绳。她懒吗？一个年轻人，腿被石头砸断了，站久了就疼，干不动采石场的活。他懒吗？”
他顿了顿，目光从那几个先生脸上扫过。“他们没有懒。他们只是老了，伤了，干不动了。你们的马车夫老了，你们会给他一口饭吃。你们的马跑不动了，你们会把它卖掉。可这些人老了，伤了，你们说他们是寄生虫。”
那几个先生没有说话。胖先生端起酒杯，喝了一大口，呛了一下，咳嗽了几声。没有人接话。老记者也没有再说。他把杯里剩下的酒喝完，站起来，拿起帽子，走了。
杰克·萨瑟兰是在那间济贫院的院子里，听克劳福德说起这件事的。
克劳福德站在那棵刚种下不久的小树旁边，手指轻轻碰了碰那几片嫩叶子。“《纪事晨报》的布莱恩先生，您认识吗？他前几天来过。在俱乐部里跟人吵了一架。”
他把那个老记者说的话，一句一句地告诉了杰克。他说得不快，可每一个字都记得很清楚。那个老妇人的手指，那个年轻人的腿，那些被叫作懒汉的人。他说完了，看着杰克。
杰克没有说话。他站在那里，看着那棵小树，看了很久。然后他低下头，在笔记本上写了一行字。“布莱恩先生，在俱乐部里，替那些不会说话的人说了话。”
他把笔记本合上，抬起头。阳光从那些新换的玻璃窗里透进来，照在院子里，把那棵小树的影子投在地上，细细的，长长的。风一吹，影子就晃。
***
玛丽的激动来得毫无预兆。
那天下午她原本只是坐在书房里，翻着加德纳舅舅刚送来的账本。英格兰银行的保险柜里，金条又多了几排。
舅舅的字迹一如既往地工整，每一笔都写得清清楚楚——买入价格，重量，成色，存放编号。
他把这些数字像码积木一样码在纸上，让玛丽一目了然。
她看完，合上账本，靠在椅背上。窗外的阳光从云层后面透出来，薄薄的，落在书桌上，把那些稿纸照得发亮。
她想起那些年，在朗博恩的书房里，一个人对着蜡烛写那些故事的时候，从来没有想过有一天，她的钱会多到要专门租一个保险柜来存放。
不是金币，是金条。金灿灿的，沉甸甸的，一块一块码在那里，像一堵永远不会倒塌的墙。
可她觉得，墙砌好了，该做点别的了。
股市那边她已经不太看
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