画上、那些书架上、那些窗台上摆着的干花上慢慢扫过，像在阅读一栋房子的自传。
“这栋房子，是您自己买的？”达西夫人问。
玛丽点点头。“几年前买的。那时候刚从乡下出来，想着在伦敦得有个落脚的地方。”
达西夫人没有再问，可她的目光在那些书架上的书、那些窗台上的干花、那架摆在客厅角落里的钢琴上，停了好一会儿。她大概在想，一个年轻姑娘，自己赚了钱，自己买了房子，自己把每一个角落都填满了。
那些画是她挑的，那些书是她读过的，那些干花是她某个下午从花园里剪下来、倒挂在窗边、等了几个星期、然后插进瓶子里的。这栋房子不是继承来的，不是嫁妆带来的，是她一个字一个字写出来的。
客厅里，茶已经备好了。埃莉诺端着那只描着蓝色花纹的白瓷茶壶，给每个人倒了一杯。乔治安娜端起来喝了一口，眼睛亮了一下。“这茶好香。不是英国的红茶？”
玛丽摇摇头。“中国武夷山的。你尝尝看。”
乔治安娜又喝了一口，眯起眼睛，像一只晒太阳的猫。“好喝。”
达西夫人端着茶杯，没有立刻喝。她看着杯中那些浮浮沉沉的茶叶，闻了闻那缕淡淡的、混着花香和松烟香的雾气。“班纳特小姐，您对茶叶也有研究？”
玛丽想了想。“不算研究。只是喜欢。那些从远方来的东西，总想尝尝看。”
达西夫人端起茶杯，喝了一口。她喝茶的样子很好看，不是那种端起杯子抿一下、然后赶紧放下的拘谨，是那种——把茶含在嘴里，等那些味道一层一层地化开，然后才慢慢咽下去——的从容。
“好茶。”她说，放下茶杯。“我家里也喝红茶，可没有这个味道。”
乔治安娜在旁边插嘴。“嫂子，玛丽这里的东西，都比别处的好吃好喝。你等着看吧，今天中午的饭，肯定又是咱们没吃过的东西。”
玛丽带着她们上了楼。书房的门开着，阳光从窗户照进来，落在深色的木地板上，一格一格的。乔治安娜第一个走进去，站在书架前面，仰着头看那些书脊。她伸出手，手指从那些烫金的字上轻轻拂过，像在抚摸什么珍贵的东西。
“玛丽，这些书你都读过吗？”
玛丽靠在门框上。“大部分。有些是买了还没读的。”
乔治安娜从书架上抽出一本，翻开，又放回去。又抽出一本，又放回去。她的动作很轻，很慢，像在跟每一本书打招呼。
达西夫人站在书桌旁边，低头看着桌上摊着的那几页稿纸。她没有翻，只是看着那些字——有些工整，有些潦草，有几行划掉了，在旁边重新写过。“这是新书？”
玛丽走过去，把那几页稿纸收起来，码齐。“还在写。写得慢。”
达西夫人看着她把稿纸放进抽屉里，嘴角弯了一下。“我读过您的书。每一本都读过。”
玛丽抬起头。
达西夫人没有看她，目光落在书架上那一排深蓝色封面的书上。“从第一卷到第十七卷。我嫁过来的时候，乔治安娜把她的书借给我看。她说，‘嫂子，你一定要读，这是我最喜欢的作家。’”她顿了顿，转过头，看着玛丽。“她没说错。”
她们回到客厅又坐了一会儿。乔治安娜像一只忙碌的蜜蜂，在两个还不太熟悉的人之间飞来飞去。
她一会儿对达西夫人说“嫂子，你记得吗，玛丽书里写过的那个指纹的法子，后来苏格兰场真的用了”，一会儿又转过头对玛丽说“玛丽，我嫂子最喜欢你写的那本《暗巷》，她说詹妮那个女人，让她一晚上没睡着”。
达西夫人被她揭了底，脸微微红了一下，可没有否认。
玛丽也被她逗笑了，说“那本确实写得吓
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