不应该由一个写故事的人用一句话来代替。
我可以写出等待的重量，但我没有资格替等待画上句号。”
薛弘川再问：“如果永远等不到呢？”
林阙答：“那这个‘永远等不到’本身，就是最应该被写进故事里的东西。”
叶晞的拇指在这句话上停了五秒。
她把这段对话又读了一遍。
车窗外，浦东的高架桥在两侧飞速后退，
阳光从桥墩的缝隙里一闪一闪地打进车厢，在她的手背上留下明灭不定的光斑。
她把页面滑到最底部。
公告的落款处盖着华夏青年文学出版社那枚拇指盖大小的篆体印章，旁边是编审委员会全体成员的签名。
七个名字，每一个拿到文学圈里都能让半个行业的人站起来。
叶晞退出页面，切回微信聊天界面。
林阙最后发的那两个字还挂在屏幕上。
“有了。”
她盯着这两个字看了几秒，嘴唇动了动，最终只打了一行字发过去。
【在逃贝多芬】：“我刚才问了那么多话，你是不是一开始就在憋着笑？”
对面很快回了。
【木欮】：“没有。”
停了两秒。
【木欮】：“没有那么早。”
叶晞把手机往座椅靠背上一拍，仰头闭了两秒眼。
“这个家伙。”
洋姐终于忍不住了。
“怎么了？”
叶晞把手机递过去。
洋姐接过来看了一眼屏幕上的公告，又看了一眼叶晞的表情，谨慎地问了一句：
“好事还是坏事？”
“你觉得华夏青年文学出版社收录一个十八岁的人的作品，是好事还是坏事？”
叶晞从她手里把手机拿回来，重新点开聊天界面，犹豫了两秒，又发了一条。
【在逃贝多芬】：“你从什么时候开始知道会是这个结果的？”
对面沉默了十几秒。
【木欮】：“前晚。”
【木欮】：“喝茶的时候。”
叶晞盯着“喝茶”这两个字，把手机锁了屏，闭上眼，后脑勺抵在座椅的头枕上。
车厢里空调的风从前排出风口吹过来，带着一股淡淡的皮革味。
“林大师。”
她在心里念了一声这个称呼。
……
前天的晚上，八点四十分。
京城的夜风刮得紧，清北校园里的路灯在树影间投下摇晃的光斑。
行政楼二层的走廊空无一人，地板打蜡的味道混着窗缝里灌进来的冷空气，在狭长的过道里弥散开。
林阙站在走廊尽头那扇深色木门前。
门上的铜质门牌被走廊里的灯光照得发亮：
“院长办公室”。
他抬手敲了三下。
第一下略轻，后两下稍重。
“进来。”
林阙推门进去。
戴盛宗的办公室和上次来时没什么变化。
北墙的书柜里，最老的那几本书脊已经发黄卷边。
台灯开着，光罩底下摆着两杯茶。
茶已经泡好了。
戴盛宗坐在办公桌后面，台灯的光把他眉间的纹路拉得很深。
茶已经泡好了。
“坐。”
林阙在办公桌对面的椅子上坐下。
戴盛宗把一只茶杯推到他面前。
“尝尝。”
“碧螺春，今年的。”
林阙端起来喝了一口。
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