么喘，站稳了。
哈维脸色煞白，手一松，激光笔掉在地毯上。
“拿仪器测！”
他转头冲助理大吼。
“马上用超声波仪和肌电扫描！”
几个队医慌乱地打开手提箱，把贴片连在法布雷腿部肌肉上。
屏幕接通。
超声波图像传到大屏幕。
数据弹出。
错位的髌骨完全归位，磨损的缝隙呈现充血愈合迹象。
萎缩的小腿肌肉群，神经传导速率比没伤的右腿还活跃百分之十。
哈维抓着头发，一屁股坐回椅子里。
“这不符合力学原理。”
他指着屏幕上的骨骼咬合度，声音发飘。
“那么严重的硬伤，没有手术刀，没有钢钉，骨头怎么自己复位？”
“西方医学一百年的积累，算什么？”
法布雷嘴角一扯。
“狗屁。”
他转身往外走，背对整桌人摆手。
“把解约合同准备好。”
“下午我的新闻发布会，你们最好看看。”
中午十二点。
苏黎世国际会议中心，一号发布厅。
台下挤满了欧洲体育媒体和医疗界记者。
闪光灯亮成一片。
法布雷独自坐在台上。
他手里捏着几张纸，那是上周马德里中心医院开具的“职业生涯终结诊断书”。
当着几百台摄像机，他把纸撕得粉碎，往半空一扬。
纸屑落下。
“诸位，昨天，全欧洲最顶尖的专家还在劝我接受轮椅。”
法布雷把麦克风拉近。
“他们用上千万欧元的设备，给我宣判了死刑。”
底下嗡嗡作响。
法布雷站起身，一脚踩在发言台上，拉起左侧裤腿。
大摇臂镜头推近。
那条腿上，布着十几个紫红色的圆形淤血印记，还有几处发红的小针眼。
“今天早上，我完成了一整套高强度有球对抗训练。”
法布雷指着腿上的火罐印，声音高亢。
“一个东国老人，没用麻药，没用手术刀。”
“用了二十分钟，咔吧一声，就把我从地狱拉了回来！”
台下一片哗然。
第一排的法新社记者站起来大喊。
“法布雷先生！”
“你是说那个挂着一百万欧元招牌的诊所是真的？那是骗局！”
“骗局？”
法布雷重重捶打桌子。
“一百万欧元？”
“太便宜了！”
“那是神迹！”
“欧洲那些要价千万的理疗实验室，全是敲骨吸髓的诈骗犯！”
发布会的画面传得飞快。
各大体育网站的刷新键成了摆设，首页永远定格在法布雷那张狂热的脸上。
常年被跟腱炎、半月板磨损折磨的欧洲球星们，在各自的更衣室里，死死盯着屏幕。
他们不约而同地拿起电话，对着经纪人吼出同一句话。
“订去瑞士的机票！现在！”
欧洲几个知名的顶级运动科学实验室里，电话铃此起彼伏。
俱乐部董事们指着电视屏幕上的法布雷，将手中的咖啡杯砸在墙上，滚烫的液体溅在那些高薪医疗专家的脸上。
“这就是你们说的巫术？”
“一群白痴！”
“马上滚去苏黎世，排队抢名额！”
下午两点。
新东国驻地，办公室里。
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