像两个站错了队的人，在人群中一眼就认出了对方，因为站错的人总是能看到同样站错的人。

    邱莹莹把手翻转过来，掌心朝上。李元郑看着她的掌心，也把手翻转过来，掌心朝下，覆在她的掌心上。手套和手套之间隔着两层毛线，毛线和毛线之间隔着密密麻麻的针脚，每一个针脚都是一个时间点——她在花店收银台前一个人坐到深夜的那些时间点，他坐在书桌前看着那双手套在台灯下泛着黑色哑光的时间点。那些时间点被毛线固定住了，不会流走，不会消失，会在每一个冬天被戴上手套的那一刻被重新激活。

    十二月过了一半，期末考试的通知下来了。

    邱莹莹看着贴在教室后墙上的考试安排，心跳有些快。不是因为害怕，是因为她发现自己不害怕了。那种“一看到‘考试’两个字就胃疼”的症状不知道什么时候消失了，也许是在她第一次主动去找陈秀英补课的那天，也许是在李元郑对她说“我教你”的那天，也许是在更早的某个时刻——在她拿到六十七分的数学试卷、没有被安慰、没有被鼓励、只是被问了一句“你哪里不会”的那个时刻。从那个时刻开始，考试不再是她的敌人，是她的考官，考官不是来为难你的，是来检验你学会了多少的。学会了就是学会了，没学会就是没学会，诚实，公平，不会骗人，也不会被你骗。

    她开始在天台上复习。

    她把折叠桌搬到阳光最好的地方，把课本和笔记本摊开在桌面上，用彩色笔在纸上画思维导图，用荧光笔标记重点，用便利贴做错题本。李元郑坐在她对面，也复习。

    两个人面对面地坐着，桌面中间放着那盆满天星。白色的花在十二月的阳光下几乎透明，花瓣的边缘有一圈极淡的、像水彩被水晕开之后的紫色。邱莹莹有时候会从书本上抬起头，看一眼那盆花，看一眼花后面那个人。那个人低着头，眉头微微皱着，嘴唇轻轻动着，像是在默念什么，又像是在跟花说悄悄话。他感觉到她的目光，抬起头来看着她。

    “怎么了？”他问。

    “没什么。”邱莹莹低下头，继续看书。但她的嘴角是弯的，弯成了一个收不回来的弧度，像一朵在冬天不应该开但开了的花，不顾季节，不顾温度，不顾任何“你应该在什么时候开”的规则，就是想开。

    期末复习的那两周，邱莹莹每天在天台上待两个小时，有时候更长。她把自己不会的数学题一道一道地问李元郑，他一道一道地讲。他讲题的方式还是那样——慢，用比喻，用花。定义域是花盆，值域是花开出来的颜色，函数是阳光照进花盆的角度。她把那些比喻记在笔记本上，每一个比喻旁边都画了一朵小花，小花下面写了两个字——“谢谢”。不是谢谢他讲题，是谢谢他把那些干巴巴的、冷冰冰的、让她胃疼的数学概念，变成了有温度的、可以触摸的、可以理解的东西。

    一月初，期末考试。

    考完最后一门的那天下午，邱莹莹走出考场，在走廊上伸了一个大大的懒腰。手臂伸得很高，手指几乎碰到了天花板，身体的每一块肌肉都在这个拉伸中发出一种舒服的、被释放了的叹息。她把手臂放下来，从口袋里拿出手机，给李元郑发了一条消息：“考完了。”回复很快：“嗯。”“你在哪？”“天台。”

    邱莹莹爬上六楼，推开铁门。风铃响了一声，铝片在几乎没有风的时候自己碰撞了一下，发出细碎的、像星星碰撞的声音。天台上很安静，安静到能听到楼下某个教室里有人在打扫卫生，扫帚在地面上发出“唰——唰——”的声响，一下一下的，像一个在数数的人，数到一百了还在数。

    李元郑站在天台中央，背对着她，面对着那排被暖棚罩着的满天星。

    他没有转身，没有回头，只是站在那里。夕阳从玻璃穹顶的缝隙里照进来，落在他的后背

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