“好。”

    “三年前附中的琴房里，你给了我一顆糖。草莓味的，五毛钱一颗。我吃了，嚼了七下，咽下去了。你走了之后，我把糖纸叠成了一个小方块，放在琴谱的第一页。每次上台前都会看一眼。我不知道你是谁，不知道你长什么样，不知道你的名字。但我记得你的声音、你的语气、你说的那句‘会’。”

    她停了一下。

    “后来每次上台，我都会往台下看一眼。我不知道自己在看谁，不知道那个人会不会来。但我知道，如果那个人来了，他会坐在一个我看不到但他在的地方。不是第三排，不是最后一排，不是观众席的任何位置。是一个我想不到但他一定在的地方。

    迎新晚会那天，你站起来了。从第三排，靠中间的位置。全场两千多个人，只有你一个人站着。我看到你了。不是看清了——太远了，灯光太亮了，我近视。但我看到你了。站起来的那个人，戴着金丝眼镜的那个，在白衬衫外面套了深灰色西装的那个。他的耳朵尖在灯光的照射下泛着微微的粉色，像一颗还没完全熟透的草莓。

    那个人，就是你。”

    她伸出手握住了他的手指。他的手指很长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐。她一根一根地握过去，从大拇指到小拇指，温热的皮肤贴着微凉的皮肤，像春天贴着冬天。

    “李浚荣，”她说，“你没有在台下等我三年。我也在等你。”

    窗外的阳光从梧桐叶的缝隙间漏下来，在琴房的地板上投下一小块一小块的光斑。那些光斑随着风轻轻晃动，像一群在跳舞的小精灵，跳着一种只有它们自己才懂的舞步。

    他们蹲在地上，膝盖碰着膝盖。不知道是谁先动的——也许是她的手指在他手心里收紧了一下，也许是他倾斜了身体的重心。两个人的额头靠在了一起。鼻尖碰着鼻尖。

    “你哭了。”他说。他的声音很轻，轻到像怕惊动什么。

    “嗯。”她的声音带着鼻音。

    “哭什么？”

    “不知道。开心。想哭。想抱着你哭。”

    “那你哭。”

    他伸出手把她拉进怀里。他的怀抱很紧。紧到她的脸埋在他的胸口，能听到他的心跳声。咚、咚、咚。不快，不慢，像一首稳定的、不需要节拍器的、纯粹靠本能驱动的曲子。

    窗外的阳光慢慢移动，从琴房的这头移到那头。琴房外面有人走过，脚步声在走廊上回荡，由远及近又由远。没有人敲门。没有人知道这间小小的琴房里，有两个人蹲在地上拥抱。

    她哭够了，从他怀里抬起头。

    “李浚荣。”

    “嗯。”

    “你把我的照片放在哪里？”

    “钱包里。”

    “我要看。”

    他从口袋里掏出钱包，打开。钱包里层有一个透明的卡槽，通常用来放身份证、学生证、最重要的卡片。他的卡槽里放着一张照片——不是她送他的那张，不是木质相框里、在阳光里穿着奶白色毛衣的那张。是另一张她没见过的。照片里，她站在琴房的窗户前，背对着镜头，看着窗外。阳光从窗户照进来，把她的侧脸照得很亮。她的头发散着，披在肩膀上，有几缕被光照成了浅棕色。她不知道有人在拍她，她的身体是放松的，肩膀微微下垂，一只手搭在窗台上，另一只手垂在身侧。

    “这张什么时候拍的？”她的声音哑了。

    “你选琴房那天。你站在315的窗户前，往外看了很久。我不知道你在看什么，但我拍下来了。”

    他看着邱莹莹，眼神平静而专注。

    “这是我最喜欢的一张。因为这张照片里的你，还没有看到我。但我在看你。”

    邱莹莹把照片从卡槽里抽出来，翻到

    -->>(第8/9页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）