气温像一架出了故障的过山车，忽上忽下，毫无规律。梧桐树开始冒新芽，光秃秃的树枝上冒出了嫩绿色的小点，像一颗颗刚被画上去的墨点，小得几乎看不见。玉兰花开了，白的、粉的，大朵大朵地挂在枝头，花瓣厚厚的，摸上去像丝绸。走在路上能闻到花香和青草被割草机修剪后的清香，那种味道甜丝丝的，带着春天特有的、刚被雨水洗过的干净。
邱莹莹大二下学期了。课程比上学期多了一门，钢琴主修课、和声学、曲式分析、音乐史、视唱练耳、合唱指挥。每天的时间表排得满满当当的，从早上八点到晚上六点，中间只有午休的一个半小时可以喘口气。练琴的时间被挤到了晚上，六点下课后去食堂匆匆吃个饭，七点到琴房，练到九点半关门。两个半小时，比以前少了太多。
比赛结束了，金奖也好，银奖也好，都已经翻篇了。但新的任务又来了——五月份的校庆音乐会，学校要举办一场大型演出，邀请了很多校友和校外嘉宾。音乐学院要出几个节目，老师给邱莹莹报了名，曲目是肖邦的第一钢琴协奏曲第二乐章，就是她去年在315弹给李浚荣听的那个版本。
“又是肖邦？”邱莹莹在课上问。
“肖邦怎么了？肖邦不好吗？”老师推了推眼镜。
“没怎么。就是弹了好久了。”
“弹了这么久，你弹透了吗？”
邱莹莹张了张嘴，没说话。她弹透了吗？没有。肖邦的第一钢琴协奏曲，她弹了一年多，从省赛弹到国赛，从独奏弹到协奏。每一个音符都烂熟于心，每一段旋律都刻进了肌肉记忆。但她没有弹透。因为这首曲子像一口井，你以为已经看到底了，但每次往下看，都能看到更深的地方。
老师看着她，那种眼神她已经很熟悉了，有一种“我早看出来了”的笃定，嘴角带着一个“我就等你说这句话”的弧度。“没弹透就继续弹。弹到你不用想‘怎么弹’的时候，你就知道怎么弹了。”
邱莹莹走出教室，走在梧桐大道上。梧桐树的新芽比上周多了，嫩绿色的，一小片一小片的，像一个个刚睁开眼睛的婴儿。她看着那些新芽，忽然想起李浚荣说过的话——“你弹琴的时候会发光。像新芽破土的那一瞬间。”
当时她觉得这句话很美，但不知道是什么意思。现在她知道了，新芽破土的那一瞬间——它不知道自己会发光，它只是在努力地、用尽全身力气地、顶开头上的泥土和石块，把身体里积蓄了一整个冬天的能量全部释放出来。那种努力本身，就是光。
四月初，李浚荣的论文终稿通过了。
他在微信上告诉她这个消息的时候，语气平淡得像在说“今天食堂的糖醋排骨不错”。没有兴奋，没有如释重负，没有“我终于写完了”的解脱。她说恭喜，他说谢谢。她说要请他吃饭，他说好。她说想吃什么，他说你决定。她说火锅，他说好。
他们去了学校附近的一家火锅店。店面不大，但生意很好，坐满了人。锅底是鸳鸯锅，一半红油一半清汤。红油的那半浮着一层厚厚的辣椒和花椒，煮开了之后咕嘟咕嘟地冒着泡，辣味从锅里升起来，呛得她咳了两下。清汤的那半乳白色的，飘着几颗红枣和枸杞，汤面上浮着一层薄薄的油光。
邱莹莹夹了一片毛肚放进红油锅里，七上八下地涮了几秒，塞进嘴里。辣，她“嘶”了一声，眼眶一下子就红了。不是因为辣，是因为——她说不清是因为什么。
“怎么了？”李浚荣坐在对面，看着她的眼眶，拿着筷子的手停了一下。
“辣。”
“你不能吃辣还点红油锅？”
“你想吃。”
“我没说我想吃。”
“你上次说想吃火锅，我问你要什么锅底，你说鸳鸯锅。鸳鸯锅有红油的那半。”
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