他父亲坐在餐桌另一端，面前放着一碗没怎么动过的粥，脸色有些发白，嘴唇的颜色也浅，看上去像是一夜没睡好。

    他没有说周乐什么，也没有帮他说什么。

    他就坐在那里安静地喝着那碗已经凉了的粥，中途站起来去添了一回水，又坐回来。

    高一下的时候周乐像变了一个人。

    他开始认真听课，晚自习不再发呆，周末也不再去网吧了。

    他把之前落下的内容一点一点往回补，从函数到力学到英语时态，像是要把逃掉的那一年重新拉回来。

    老师们对他的转变有些惊讶，但没人深究原因，包括他自己也说不清那股劲是从哪儿来的。

    可高三那年的冬天，他忽然很想画画。

    他偷偷找艺术班的老师聊了一次，老师看了他随手画的一些速写，沉默了一会儿然后说"你有底子，学一段时间应该能冲一冲"。

    那个"冲一冲"让周乐的心跳快了几拍。

    他回去和父母说了这件事。

    母亲犹豫了一下，说"你自己决定就好，想清楚就行"。父亲则是沉默了一整晚。

    那天晚上父亲敲了他房间的门，父子两人面对面坐在书桌两侧，台灯的光圈把他们两个人的上半身拢在暖黄色的光晕里。

    周乐记得那晚父亲说了很多话，内容他现在已经记不全了，但大体是一些关于"时间成本""文化课会不会被拖下来""艺术生这条路比你想的要窄"之类的东西。

    父亲说这些话的时候语气很平，像是在陈述一组他已经算了好几遍的数字。

    周乐听完那些话，沉默了很久，然后说"我不去了"。

    他放弃了那个决定。

    他后来回想那晚的时候，总觉得自己好像在某一个瞬间是想要坚持的，想要说"我就是想试试"然后摔门而出，但那个瞬间最终没有真的到来。

    他只是坐在那里，让父亲的每一句理性的分析落在桌面上，然后自己一个一个地点头。

    只是从那以后，他和父亲之间的那道裂缝变得更宽了一些。

    他考上大学去外地的那天，母亲在火车站门口抹了好几次眼泪。

    父亲站在几步之外，手里拎着那只被他反复检查过拉链的行李箱，等到进站的广播响起来的时候才把箱子递给他。

    说了一句"路上小心"。就三个字。

    周乐接过箱子的时候手指碰到父亲的手背，觉得那双手比他记忆里的粗糙了很多，但他没有多停留，转身就进了检票口。

    大学这一年多里，他给家里打过不少电话，大部分都是跟母亲聊。

    偶尔母亲把手机递给父亲，说"你跟你儿子说两句"，父亲接过来之后聊的大多是"钱够不够花""天气转凉加衣服"之类的常规对话。

    偶尔会问一下专业上的事，像在确认他知道自己选的路正在朝着哪个方向走。

    那些通话从来没有超过五分钟。

    此刻，周乐坐在自家客厅的沙发上，手里捧着一杯已经凉透了的白开水。

    他父亲正站在阳台门口，背对着他，望着外面那片被午后阳光晒得白晃晃的院子。

    父亲的额头上那枚漩涡状的印记在侧光下清晰可见，暗红色的线条从中心向外盘旋，和周围的皮肤融为一体，像是从内部渗出来的水渍。

    周乐看着那个背影，胸腔里涌上来的情感复杂而拧巴。

    他想象着这个镇子继续这样被那些漩涡侵蚀下去的未来。

    想象着父亲额头上的漩涡印记越来越深，之后父亲的眼神越来越空洞。

    他想象着那幅画面，然后在那个画面里"父亲死亡"这件事发生的时候。

    

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