”
钱文海把信封搁在茶几上。
“他上个月问我借M5公路沿线的地图资料，说是帮同事查选题用的。我当时没多想，直接从书房翻出来给了他。”
他苦笑了一声。
“早就在做准备了，我连这个都没看出来，当了一辈子新闻人，被自己亲儿子瞒了个严严实实。”
孙蕙再也绷不住了，眼泪扑簌簌地往下掉。
“你还笑得出来？那地方每天都在死人！你是没看过新闻吗？去年那个法新社的记者，就在大马士革郊外被流弹打中了！”
“我知道。”
钱文海的嗓子像被什么东西堵住了，说出来的声音又闷又涩。
“但他说的那些话，我没法反驳。”
“一九九八年的事，他全知道了。是我妈告诉他的。我当年做过的事，和他现在做的事，本质上没有任何区别。”
他低下头，双手交叉搁在膝盖上，十指紧紧绞在一起。
“我要是拦他，我就是个说一套做一套的人。我教了他二十五年'到现场去'，他真去了，我拿什么脸拦？”
客厅里安静了很长时间。暖气片发出轻微的水流声，墙上的挂钟秒针走过一圈又一圈。
孙蕙用手背胡乱抹了一把脸，声音发哑。
“那你就这么看着？什么都不做？”
钱文海没有回答这个问题。
他的脑子很乱。自责、恐惧、无力，每一种情绪都在拉扯他。
但这些乱七八糟的东西搅了半天之后，有一个完全不相干的念头忽然钻了出来。
下午的报告厅里，灵梦AI用几秒钟就标注了一个七毫米的肺结节。
如果那个AI，不是用来看片子的呢？
如果，有一台能扛住炮火的AI无人设备，能代替记者冲进战区呢？
如果那些奋战在一线的新闻工作者，不需要再用肉身去直面爆炸和弹片，一台AI驱动的拍摄设备就能把最真实的画面和声音传回国内呢？
那他的儿子，是不是就不用以身犯险了？
这个念头劈进脑子的一瞬间，钱文海整个人像是被什么东西猛击了一下。
他想起了下午，他在报告厅里站起来，抱着胳膊，板着脸，一字一句地质问林宇。
“你有没有想过AI会砸掉上百万人的饭碗？”
问得理直气壮，问得义正辞严。
此刻，他的新闻学院已经因为AI的冲击实质上不复存在了。
他那天下午所有的质问和抵抗，都建立在一种身为老新闻人的自尊和对行业消亡的不甘之上。
可这封信，把他所有的立场和姿态，从根基处炸了个粉碎。
他心里某个极深的、连自己都不愿意触碰的角落里，竟然升起了一股对AI快速发展的期待。
期待。
他嚼着这个词，觉得荒诞到了极致。
一个新闻学院的老院长，一个在报告厅里当面质疑AI技术推进速度的老学者，此刻坐在自家沙发上，因为儿子去了战区，反过来开始盼着AI赶紧强大起来。
好顶替人类去做那些最危险的工作。
好让他的儿子，不用再拿命去换一篇报道。
这种矛盾，荒唐得令人想笑。
钱文海低头看着信封上自己儿子的字迹。
钱耀文的字最后一笔收得很重，力透纸背，和他年轻时候的笔迹几乎一模一样。
他在这里坐了多久，他自己也说不清。
窗外，夜色彻底吞没了这座城市。
远处，几盏路灯次第亮起来，橘黄色的光晕在冷风中摇摇晃晃。
终于，他从沙发上
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