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队伍一下子乱了。原本排着的几个人被挤到旁边，新来的人涌到长桌前。声音嘈杂起来，不是愤怒，是急切。那种饿了一整天、知道食物快没了的急切。
“还有吗？”
“三明治还有几个？”
“牛奶呢？牛奶还有没有？”
有人伸手去够桌上的托盘，手指碰到不锈钢边缘，发出叮的一声。
艾米丽站直了身体，声音提高了一些：“请排队——大家排一下队，按顺序来——”
没人听她的。刚下班的人饿了，累了，眼睛里只有桌上那点吃的。不是恶意，是本能。
林远往前站了一步，把艾米丽挡在身后。他没说话，只是把手按在桌沿上，目光扫过挤在最前面的几个人。动作不大，但肩膀的位置刚好挡住了艾米丽。
胖警察从门口探进头来，看了一眼里面乱哄哄的场景，骂了一声“Jesus”，把咖啡杯搁在台阶上，挤进人群。他的块头够大，肩膀差不多有门框那么宽，嗓门也够响。
“都给我退后！排队！按顺序来！”
几句话砸下去，人群勉强排成了一个歪歪扭扭的队伍，但那些人还是伸着脖子往前看，脚尖不停地在地上蹭。
食物确实不够了。三明治一个一个地减少，牛奶也只剩最后几盒。排在后面的人开始焦躁，嘴里嘟囔着什么，声音含混，语气越来越硬。
就在这时候，林远注意到了一件事。
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救济站的工作人员——不是艾米丽，是另外三个常年在这里帮忙的人，两男一女，年纪都在四十岁左右，胸前别着教会的名牌——他们没有在分发食物。
他们在看一个小姑娘。
那姑娘大概十一二岁。浅棕色的头发乱蓬蓬地扎在脑后，碎发从发圈里挣脱出来，贴在脸颊和脖子上。
她穿着一件明显大了两号的灰色T恤，领口松垮垮地挂在锁骨上，露出来的胳膊细得像两根树枝，肘关节凸出来，像一个没打磨好的木雕。
她排在队伍中间，安安静静地站着，双手交叠在身前，眼睛盯着地上。不抬头，不张望，不发出任何声音。
她已经排了快二十分钟了。
而那几个人正在低声说话。
“最后三份了。”那个女的抱着胳膊，朝小姑娘的方向努了努嘴。她穿着一件深紫色的开衫，头发烫成细密的小卷，紧贴着头皮。“给她？”
“给她呗。”一个留胡子的男人说，声音压得很低。他的胡子修剪得不整齐，左边比右边长出一截：“你看她那样，能保住？”
“保不住。”第三个人接话。这人瘦高个，戴着一顶棒球帽，帽檐压得很低，看不清眼睛：“出了门就被抢。上次那个腿不好的老头，领了吃的刚拐过街角就被人按在地上了，脸都擦破了。”
“这小姑娘比那个老头还瘦。我看悬。”
“赌一把？”女的笑了一下，不是善意的笑，是那种找到了一点乐子的笑。“我赌她走不出这条街。十块。”
“我跟，我赌她能保住一份。”胡子男说，“两份肯定保不住。”
“你心挺善啊。”女人的语气带着点讥讽。
“不是心善，是她跑得快。你看她的腿。”胡子男朝小姑娘努了努嘴，“那丫头以前肯定练过田径，小腿肌肉还在。”
“她跑再快能快过那几个？”女的朝门外努了努嘴。
林远顺着她的目光看过去。
救济站门口，几个流浪汉正靠着墙根坐着。三个男人，一个年纪大些，头发灰白，裹着一件脏兮兮的军绿色夹克；另外两个年轻一些，一个胳膊上有伤疤，另一个戴着顶破了边的渔夫帽。他们看起来无所事事，像只是在晒
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