一盏灯在等他回去，可能是他娘留的，可能是他媳妇点的，也可能就是村口一盏没人管的路灯。”
“但他知道，他站在这里，那盏灯才能一直亮着。”
陈衍之没动，坛子举在半空。
“我顾长生也是万家灯火里的一盏。”
顾长生转过来，对着陈衍之，“帝君也好，士卒也好，蹲墙根啃饼的也好，写家书的也好，都是人，脚底下踩的是同一块地，守的是同一件事。”
话落。
城头的风大了一阵。
酒坛里的酒被吹出细小的涟漪。
陈衍之盯着顾长生的脸，盯了很久，浑浊的老眼里有什么东西在动。
他守了四十年边关。
四十年里见过各种各样的人。
贪生怕死、临阵脱逃的文官见过，拎着脑袋往前冲，慷慨赴死的莽汉见过，满口家国天下、慷慨陈词完转头就钻狗洞开溜的名士也见过。
也见过一字不识的老卒把最后一口饼塞进身边兄弟嘴里，自己闭着眼睛靠着城墙死了。
但眼前这种人。
他没见过。
不是‘为国为民’的大话，是‘我和他们一样’的实话。
把自己从帝君那个位子上摘下来，放到那些灯火里面去，当自己是其中一盏。
这话换个人说。
陈衍之会一巴掌呼过去。
虚伪。
但眼前这个年轻人。
他想起天源城那座祭坛。掌心暗青色的气雾铺开的时候，巫毒逆流冲入经脉的时候，左臂上青黑色纹路蔓延的时候。
眼睛都没眨一下。
那时候陈衍之觉得这年轻人胆大、艺高。
现在他琢磨过来了，不止。
陈衍之仰头把坛里最后那口酒灌进嘴里，酒坛重重往城砖上一砸。
“说得好。”
“无愧于天，无愧于民。”
老人抹了把嘴，忽然从腰后摸出一样东西。
一柄小刀。
刀身短而薄，刃口磨得亮堂堂的，木柄上磨出了深深的指痕，用了不知多少年。
“小子。”
顾长生看过去。
“幽云关有个规矩。”陈衍之把刀横在掌心里，“没写在任何军令里，口口相传了四十多年，凡为幽云关而战的人，把自己的名字刻在城墙上。”
他用刀尖朝身后的墙面点了点。
顾长生顺着看过去。
垛口内侧那面墙，密密麻麻全是字。
一个名字挨着一个名字，从城砖最上头排到最下头，满了就换一块砖，一块一块铺过去，铺了整整一面墙。
有些字已经被风雪侵蚀得模糊，只剩一道浅浅的痕。
“四十年了。”陈衍之的声音慢下来，“这面墙上刻了七十九万八千多个名字。”
他顿了顿。
“活着的不到十万。”
风吹过那面密密麻麻的城墙，火光跳了一下，那些名字明灭不定。
陈衍之把刀递过去。
“刻吧。”
顾长生盯着那柄小刀。
又看了一眼城墙上那七十九万八千多个名字。
半晌。
他接过刀，转身面对城砖，找了一块还有空隙的位置，刀尖抵上去。
一笔。
一划。
石粉簌簌往下掉，被风吹散。
六个字刻完，他收刀退了半步。
陈衍之探头看了一眼。
“顾长生，守城人。”
没写顾府公子。
没写帝君。
守城人。
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