一排一排地迎着火舌往上冲，直到最后一个也倒下。
人群里响起一片压抑的抽气声。
第五组，二十三。
第六组，十九。
第七组，十六。
第八组，二十五。
第九组，二十二。
最后，轮到了第十组。
马良功站在那，瘦削的脸上全是干涸的血痂，他深吸一口气，声音不大，但在死寂的队伍里却异常清晰。
“四十一个。”
五十个人出去，回来了四十一个。
死了九个。
第十组，伤亡最小。
这个数字往那一摆，什么都不用解释了。
当初是谁力排众议，非要搞什么侧后方迂回，又是谁的方案让这四十多号人活了下来，每个人心里都跟明镜似的。
所有人的目光，有意无意地，全都落在了梁承烬身上。
赵旅长拨开人群，大步走到梁承烬面前。
他上上下下地打量着梁承烬。
浑身上下都是血和泥，军装破得像布条，右臂用一截撕下来的袖子胡乱缠着，还在渗血。
脸上几道划伤，手里那把倭刀的刀刃上，糊着一层厚厚的、已经发黑的血肉。
“伤怎么样？”赵旅长问。
“能走。”
赵旅长点了点头。
他的嘴唇动了动，似乎想说很多话，想问他是怎么炸掉机枪的，想问他怎么活下来的，想说一句“干得漂亮”，甚至想说一句“谢谢”。
但最后，千言万语都堵在了喉咙里。
他只是伸出那只粗糙的大手，重重地拍了拍梁承烬的肩膀，转身去安排撤退了。
张二虎在旁边把这一切看得真真切切，等赵旅长走远了，他才凑过来，对着梁承烬的后脑勺来了一句：“你他妈……牛逼。”
梁承烬没理他。
他走到那块大石头旁边，噗通一声蹲了下去，把那把杀人杀到麻木的日本军刀插在脚边的泥地里。
双手搁在膝盖上，低着头，整个人像是被抽空了骨头。
他太累了。
那种累，是从骨头缝里，从灵魂深处，一点点往外渗的。
可他的脑子，却偏偏转得飞快。
今晚，到底干掉了多少日本人？
撤退的路上，他粗略看过战场。
三个高地加起来，视野里能看到的鬼子尸体，少说有几百具。
这还不算那些被炸碎的，滚到战壕里、碎石缝里的。
如果再加上后续溃散的、受伤后死在山里的……
一个联队。
这一仗，他们大概率是把小鬼子一个联队给打残了，甚至……是全歼。
日军一个联队满编是三千六七百人，就算这个前沿阵地不满编，打个折扣，三千人总是有的。
五百人的大刀队，用一个晚上，拼掉了三千多人的日军联队。
伤亡比……五百对三千。
己方阵亡近三百人。
这个战绩，放在整个长城抗战，甚至放在整个抗日战争史上……
梁承烬蹲在那里，脑子里不受控制地闪过前世看过的那些黑白纪录片。
大刀队……喜峰口……
“大刀向鬼子们的头上砍去！”
那首唱了几十年的歌，原来就是这么来的。
而他，一个来自后世的灵魂，竟然亲身参与了这首歌的诞生。
一阵山风吹过，带着浓得化不开的血腥和硝烟。
他抬起头，望向远方。
天，已经大亮了。
灰蓝色的天空下，喜峰口的山
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