约莫两尺来长，不知道是谁丢在这里的。绳子的一头打了个结，另一头散着，沾了些泥巴和枯草。大概是从哪辆板车上脱落下来的，被雨水泡过，又被太阳晒干，表面已经有些起毛了。
姜尚弯腰捡起那截麻绳，握在手里掂了掂。绳子不粗，勒进肉里会疼，但不会留下太深的痕迹。他把那截麻绳缠在手上，绕了两圈，打了个活结。
他没有再看那扇窗子一眼。他转过身，拖着那条被荆棘刮破的裤腿，一步一步地，走进了那片越来越浓的暮色里。
他没有回马家庄。
他沿着那条土路，走了一里多地，在一棵歪脖子老柳树下坐下来。那棵柳树已经枯了一半，树干上裂开一道深深的缝，露出里面干朽的木质，有一窝蚂蚁在里面爬进爬出。树下的草早就被踩秃了，露出光秃秃的黄土。
他在树根上坐下，背靠着树干，低着头。那截麻绳还缠在他手上，被他解下来，攥在手心里。他不知道自己是怎样走过来的，只觉得腿很沉，像灌了铅一样。傍晚的风吹过来，带着地里庄稼叶子的气息，吹在他脸上，凉丝丝的，正好替他收敛了额头上那层薄薄的汗意。
他坐在那里，看着天边那片沉下去的夕阳。
天一点一点地暗下来。先是远处的山脊模糊了轮廓，然后近处的树也变成了黑黢黢的影子，最后连脚下的路也看不清了。田野里的蛙声从四面八方围过来，一声接着一声，叫得人心头发慌。
他没有回马家庄。他也没地方可去。
他摸了摸怀里那片碎瓷——那片碗底带“福”字的瓷片。瓷片冰凉，边缘硌得他掌心生疼。他把它攥在手心里，攥得紧紧的，指甲掐进了掌心。那片碎瓷上，还沾着他之前留下的血迹，如今已经干透，变成了暗褐色的斑点，洇在瓷面的青花纹理边上，像一块捂了很久的瘀伤。
他忽然想起了他爹。
想起了那个蹲在东海边补网的背影，那双粗糙得像老树皮的手，指甲缝里永远嵌着洗不掉的黑色。想起了他爹常说的那句话：“尚儿，网破了要补，补不住，就得换张更大的网。”
他把那片碎瓷举到眼前，对着最后一线天光，看着那个模糊的“福”字。
“福？”他忽然笑了一下，那笑容比哭还难看。
月亮从东边升起来，挂在枯树枝上，冷冷清清的。他把那截麻绳在手上又绕了两圈，用力勒紧，然后松开，再勒紧，再松开。绳子在手腕上留下一道浅浅的红印，像是一枚还没完全落下去的烙印。
他坐在那里，听着远处的蛙鸣，低声说了句什么。那句话像一片被风吹落的叶子，轻得没有重量，话音还没落下，就已经散在风里了。
“父亲说的没错。网破了，补不住。”
他站起来，没有拍屁股上的土。月光下，他沿着那条土路往回走了几步，又停住了。
他没有往马家庄的方向走。他拐上了另一条更窄的路——那条路通往村子深处，通向族长姜伯良家的方向。
他没有睡，他一直在等。
等他手里的那截麻绳，派上用场的那一天。
而在那座废弃的盐仓里，吕庸和马氏完事后，穿好衣裳往外走。吕庸推开门，门环上挂着一截麻绳——显然是姜尚挂上去的。
吕庸看着那截麻绳，愣了一下，然后一脚踹开门，骂了一句：“妈的，晦气！”
那截麻绳被他扯下来扔在地上，踩了两脚。
他不知道的是，就在他踩那截麻绳的时候，姜尚已经跪在了族长姜伯良的家门口。
月光下，他跪得很直——两条膝盖并拢，背脊挺着，头颅低着，像一尊被遗忘在荒野里的石像。
他面前那扇黑漆木门紧闭着，门缝里透出一线昏黄的灯光。管家的声音从门
-->>(第3/4页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）