笛，看着笛膜孔上的破洞，看着老人裂的、黄的手指。她忽然伸出双手，两只手，像十根嫩芽，像十颗没长好的牙。
“要。”她说。
小满把笛，轻轻放进念一手里。笛是轻的。念一捧得住，像捧着一颗星，像捧着一口井，像捧着一句，还没说完的话。
她低下头。
看着笛膜孔。孔是圆的，黑的，像一口井。她忽然把笛，举到嘴边。不是像吹那截枯竹那样乱吹，她是把嘴唇，轻轻贴在膜孔边缘，像贴一口井，像贴一颗心跳。
然后，她吹了一口气。
很轻。很碎。像一片叶子，从枝头落下来，飘进笛腔。
笛响了。
“呜——”
不是正常的笛音。不是“哆来咪”。是哑的，闷的，像风从井底往上冒，像话从缸底浮上来，像酱从罐底渗出来。声音很低，很沉，像一块砖，落在另一块砖上。但整个店里的展品，似乎都在这一声里，颤了一下。
铜铃在左，颤了一下，发出很轻的响，“叮”。
座钟在中，颤了一下，发条在深处，“咯噔”了一声。
秤杆在右，颤了一下，铜星一闪一闪。
老人愣住了。
他看着念一。看着这个捧着他的笛、从破膜孔里吹出哑声的孩子。他的眼睛，很湿，不是泪，是雾，是四十年换膜、吹不响、眼睛里积下的那层雾。
“通了。”念一说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来，飘在半空。
小满站起来。
他抱起念一，让她坐在柜台上。然后，他拿起那支笛，走到墙边。
木梳在左，悬着。座钟在中，悬着。手炉在顶。他把笛，挂在木梳和座钟之间，用一根红头绳，系在竹竿上。
笛悬着，晃着，像一颗钟摆，像一颗心脏，像一句，终于落了地的话。笛膜孔朝下，破洞朝着店门，像一口井，像一扇门，像一句，终于透气了的话。
念一坐在柜台上，晃着腿。
她看着那支笛，看着笛膜孔上的破洞，看着它在风里，一动不动。她忽然又举起那截枯竹，把枯竹的一端，对准悬着的笛，像对准一口井，像对准一扇门。
她吹了一下。
“呼——”
枯竹不响。但悬着的笛，却回应了一声。
“呜——”
像两块砖，终于对上了缝。像一扇门，终于从里面，被轻轻推了一下。
“笛展。”林晚说。
她站在帘子边，手里端着一盘炒豆。粗陶盘，盘底沉着一层豆皮。她把盘放在柜台上，走到墙边，仰头看着。
笛、梳、钟、铃、牌、手炉、算盘、伞、锁、秤、瓢、环、布、片、纸、糖。像十六口窑，像十六句话，像十六个时代的人，终于围成了一个可以站稳的角。
“差一句。”林晚说。
“差啥？”
“差一句，能吹完的曲子。”
小满点点头。像一块砖，终于被另一块砖，抵住了，稳了。他走回柜台，坐下，拿起笔，在账本背面，写下第三十二笔。墨是淡的，字很轻：
“某年小暑，某氏，寄存裂膜竹笛一支。话：渡口曲吹一半，膜破声哑，待完。已展。念一以唇贴破孔吹之，笛自鸣，说通。”
写完，他吹了吹墨。
墨没干，洇开一个圈，像一滴竹汁，落在纸上的颜色，慢慢地，往纸的纤维里渗。洇开的形状，不是圆的，是一个“笛”字的轮廓，像墨自己在纸上，长出了形状。
老人站在店里，又看了一会儿那支笛。看着它悬在梳旁，看着笛膜孔上的破洞，在油灯下，像一口井，像一扇门。
他
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