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入了伏，天像扣了个大火炉。镇上的柏油路被晒得软塌塌的，踩上去能粘掉鞋底。知了在老槐树上扯着嗓子叫，一声叠着一声，没个完。工地上更热，钢筋被晒得发烫，水泥地蒸腾着白气，几个工人光着膀子，汗珠子砸在地上，瞬间就洇成一小块深色，又很快被烤干。
安安不喜欢这种热。这种热是浮在表面的，烫人，却不入心。他更喜欢冬天那种干冷，冷得人骨头缝都发清，反而能让人静下来。
但他今天不得不来工地。
昨天夜里下了一场雷暴雨，把工地边上那片老宅废墟冲得稀里哗啦。今早雨停，推土机一铲子下去，据说碰到了硬东西，不是石头，是“坛坛罐罐”。
安安站在工地边缘的警戒线外。热风吹起他额前的碎发，露出光洁的额头。他看着那片被翻起来的黄土地，土里混杂着碎砖、烂木、锈蚀的铁皮，还有几片白得刺眼的碎瓷。
几个工人围在坑边，拿铁锹小心地刨着。刨出来一个半截的陶罐，歪歪扭扭，像被谁捏坏了丢在那儿。罐口残缺，里面塞满了泥。
安安的手，在口袋里，轻轻抖了一下。
不是程师傅那种病气的抖。是那种，一根绷了很久的弦，忽然被拨动了一下的抖。
他“听”到了。
不是老宅那种很沉的嗡，也不是程师傅窑火里那种暴躁的嗡。是一种很远的、很闷的、像从地心深处传上来的——咚。
一下。又一下。
像心跳。但比人的心跳慢得多。慢得像大地的呼吸。
“安安！”小满从工棚那边过来，手里拿着安全帽，脸上全是汗，“别靠太近，这儿乱。”
“爷，”安安没动，眼睛看着那个土坑，“底下有东西在‘咚’。”
小满愣了一下。他顺着安安的目光看去，只看到一片狼藉的黄土和几个满身泥浆的工人。
“那是推土机震的。”小满说，但声音里没多少底气。他见过安安“听”东西的样子。那孩子不瞎说。
一个戴着安全帽的工头走过来，满不在乎地踢了踢脚边那半截陶罐：“小满叔，你家这地界儿，宝贝不少啊。这罐子，看着像汉罐。底下还有硬家伙，没敢动，等文物局的人来瞧瞧。”
汉罐。
安安的耳朵动了动。这个词，他听念一爸说过。念一爸在城里博物馆干过临时工，说过很多老东西的名字。汉罐，就是汉朝的罐子。两千多年了。
两千多年。
安安的脑子里，第一次有了一个具体的、巨大的数字。程师傅的火，几十年。老宅的梁木，几百年。河堤下的陶片，几百年。可这地底下，是两千年。
“嗡——”
这一次，他听得清清楚楚。
不是一声。是一层一层，从很深很深的地方，往上涌。像一口被封了两千年的井，终于被撬开了一条缝。井水不响，但井壁上的青苔、石头、缝隙里的虫壳，都在响。
他走到坑边。工头想拦，被小满拦住了。小满看着安安，没说话，只是点了点头。
安安蹲下来。他没有碰那个汉罐，而是把手，悬在坑里那片最湿润的黑土上方。
土是凉的。比地面上的热风凉得多。凉气顺着他的指尖，往胳膊里钻。
他的指尖，碰到了一块露出来的东西。不是陶片。是金属。青绿色的，带着铜锈。
他轻轻拨开上面的泥。
是一把断了的铜削刀。刀身很薄，已经锈蚀得不成样子，但刀柄上还残留着几圈缠绕的丝线痕迹。那是两千年前的手，握过的地方。
安安的手指，按在铜削刀上。
嗡——
这一声，很响。但不是刺耳的响。是那种，一
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