好了。”停顿了一下，“好得有点太快了。”
陆尘动作一顿。
“镇上刘匠师修这个，得用探源针从头查到尾，没半天功夫下不来。”温老声音很低，语速很慢，每个字都像斟酌过，“你一刻钟就好。尘儿，记住师父的话——”
老人抬起眼，目光里有种陆尘很少见过的严肃。
“藏巧守拙。”
“被人问起，就说是我手把手教的，你只是记性好、手稳。别的话，一句也别说。”
陆尘捧着茶杯，热气熏着眼睛。他点点头，声音发干：“我记住了，师父。”
温老似乎想再说些什么，却突然剧烈咳嗽起来。他侧过身，用一块洗得发白的旧手帕捂住嘴，肩膀抖得厉害。
陆尘慌忙放下茶杯，起身要给老人拍背。
就在他手指碰到温老肩头的刹那——
嗡。
失控了。
也许是刚才修复耗了神，也许是温老的咳嗽牵动了他的心绪。那道被他小心翼翼关上的“门”，猛地被撞开了一条更大的缝隙。
不，不是缝隙，是洪水决堤。
他“看见”了。
温老的手——那只正捂着嘴的、枯瘦的、布满老人斑和青筋的手。皮肤下，原本应该充盈流淌的生命源能，此刻正以肉眼可见的速度变得稀薄、黯淡。
像一池水，池底破了洞，水正哗啦啦地流走。
不，不是流走，是“蒸发”。从固态的、凝实的、温暖的生命力，蒸发成虚无的、离散的、回归天地的游离源能。蒸发的速度快得吓人，陆尘甚至能“看见”那些淡金色的光点，正争先恐后地从老人每一个毛孔逸散出去。
而在温老身体周围，悬浮着一行字。
字是暗红色的，像凝固的血，像最后的天光。
【自然存在剩余：约10个月29天17小时】
数字末尾的小数点，正在跳动。
17小时……16小时……15小时……
陆尘的手僵在半空。
他盯着那行字，盯着那些逸散的光点，盯着师父佝偻的、颤抖的背影。世界的声音忽然远去了，鸡鸣、风声、甚至自己的心跳，都模糊成背景噪音。只有那行暗红色的倒计时，钉在他的视界中央，无比清晰，无比巨大，无比残酷。
十一个月。
师父只剩十一个月。
“尘儿？”
温老咳完了，转过身，看见陆尘苍白的脸和僵直的手。老人误会了，扯出一个勉强的笑：“吓着了？老毛病，没事。”
他伸手，想拍拍陆尘的手背。
那只正在逸散生命、只剩十一个月的手。
陆尘猛地缩回手，像被烫到。
粗陶茶杯被打翻，滚烫的茶水泼出来，溅了他一手背。皮肤立刻红了。
他却感觉不到疼。
不，他感觉得到，但那疼太遥远了，远不如心里某个地方裂开的剧痛。
“你这孩子！”温老急了，抓过旁边一块干净软布，手忙脚乱地给陆尘擦，“心神不宁的，想什么呢？烫着没？疼不疼？”
布是粗麻的，摩擦着烫红的皮肤，带来真实的刺痛。
陆尘低下头，看着师父枯瘦的手指捏着布，小心翼翼地擦拭自己的手背。一下，又一下。每一下擦拭，都在消耗那些正在飞快流逝的生命源能。
他不敢抬头。
不敢看师父的眼睛。
他死死盯着自己发红的手背，指甲深深掐进掌心，掐出几个月牙形的白印，然后慢慢泛红。声音从喉咙里挤出来，干涩得不像自己的：
“……没事，师父。”
“不疼。”
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