“师父，我回来了。”
温老果然在。
老人坐在工作台前，就着那盏刚修好的源能灯的光，正在打磨一件小玩意儿——是个黄铜的、半个巴掌大的小盒子，表面刻着复杂的花纹。听见陆尘的声音，他抬起头，推了推鼻梁上那副断了腿、用细绳绑着的旧眼镜。
“回来了？”温老上下打量他，眉头皱起来，“怎么湿成这样？后山下雨了？”
“嗯，下了一阵。”陆尘把背篓放下，脱了湿透的外衫，挂在门后的钉子上，“采到了，五株。”
他把背篓里的布袋拿出来，解开，五株固源草躺在里面，根上还带着湿土，叶子墨绿，沾着水珠，看起来生机勃勃。
温老放下手里的活，凑过来看。
老人拿起一株，凑到灯下，仔细端详叶片、根系。看了很久，又闻了闻，手指捻了捻叶脉。最后，他轻轻叹了口气。
“……品相不错。”他说，把草放回布袋，“年份也够，至少十年了。长在这种地方，能采到，是你的运气。”
他抬起头，看着陆尘：“没受伤吧？”
“没。”陆尘下意识把手往后藏了藏。
温老盯着他看了两秒，没追问，只是点点头：“去换身干衣裳，把头发擦擦。饭在锅里温着，我去热热。”
老人起身，佝偻着背，往后面的小厨房走。走两步，又咳起来，这次咳得有点急，扶着工作台才站稳。
陆尘站在原地，看着师父颤抖的背影，喉咙发紧。
“师父，”他突然开口，“这固源草……怎么用？”
温老停了咳嗽，慢慢直起身，没回头。
“晒干，研磨成粉，每日一钱，温水送服。”老人声音很平，听不出情绪，“可固本培元，延缓源能流失。但……”
他顿了顿。
“但治标不治本。该散的，迟早要散。”
说完，他掀开布帘，进了厨房。
陆尘站在那儿，听着厨房里传来锅碗碰撞的、细微的声响。他低头，看着布袋里那五株墨绿的草。
治标不治本。
可他现在，连“标”都治不了。
他必须找到“本”。
晚饭是糙米饭，一碟炒青菜，一小碗蒸蛋。蛋是隔壁陈婶送的，说是家里母鸡新下的，给温老补补。温老给陆尘舀了一大勺蒸蛋，自己只夹了一筷子青菜。
“你长身体，多吃点。”老人说。
陆尘没说话，埋头扒饭。蒸蛋很嫩，很香，但他吃不出味道，像在嚼蜡。
饭后，温老继续打磨那个黄铜小盒子。陆尘收拾了碗筷，打了盆热水，坐在门槛上，就着最后一点天光，清洗采回来的固源草。
水很凉，草根上的泥要一点一点抠掉，不能伤根茎。陆尘洗得很仔细，手指泡在冷水里，很快冻得发红。但他没停，一株一株，洗得干干净净，然后摊在竹筛上，放在通风的屋檐下阴干。
做完这些，天彻底黑了。
补修坊里点着那盏源能灯，温老还在工作台前，就着那点光，用最细的刻刀，在小盒子表面刻画什么。老人的背影在灯光下投在墙上，巨大，佝偻，随着刻刀的动作微微颤动。
陆尘站在院子里，没进去。
夜风很凉，吹在湿头发上，激起一层鸡皮疙瘩。他抬头看天，雨后夜空如洗，星星一颗一颗跳出来，很亮，很冷，像无数只冷漠的眼睛，在天上看着。
他想起阿石的话。
——“天下没有白得的东西，想得到啥，总得付出点啥。”
代价。
他得付代价。
可是付什么？付给谁？
他下意识摸向胸口，那块晶体还在。他把它掏
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