罢工的队伍里见过。在那些宁死不屈的同志眼睛里见过。
他叹了口气。
“帕科，你……”
话没说完。
远处，叛军的阵地上，忽然亮起一片火光。
接着，是炮声。
“他们又来了！”有人喊道。
安东尼奥一把拉起帕科，两个人扑到残墙后面。
炮弹落下来了。在街垒周围炸开，掀起泥土和碎石。
炮击持续了五分钟。
然后停了。
“准备战斗！”安东尼奥喊道。
帕科抓起自己的步枪，趴到墙后面。他的手在发抖，但他咬着牙，把枪架好。
一百米。五十米。三十米。
“打！”
枪声爆豆般响起。
冲在最前面的叛军倒下一片。但后面的继续往前冲。他们踩着同伴的尸体，一步一步逼近街垒。
帕科不停地开枪，开枪，开枪。
突然，他身边的一个同志闷哼一声，倒了下去。
帕科扭头一看，那个同志额头上有个血洞，眼睛还睁着。
他有些愣住了。
“帕科！开枪！”安东尼奥的吼声惊醒了他。
他转过头，继续开枪。
但敌人越来越近了。二十米。十五米。十米——
忽然，有人扔出一个燃烧瓶。火光照亮了夜空，几个叛军浑身着火，惨叫着在地上打滚。
那是工人们最后一个燃烧瓶了。
叛军很快就打进了阵地，然后，白刃战开始了。
叛军的士兵冲进街垒，和工人们扭打在一起。刺刀、枪托、拳头、牙齿——什么都用上了。
帕科和一个叛军士兵扭打在一起。那个人比他高，比他壮，把他按在地上，双手掐着他的脖子。帕科的脸憋得通红，眼前开始发黑。
就在这时，那个士兵忽然松开了手。他低头一看，安东尼奥站在后面，手里拿着一把沾血的刺刀。
“起来！”安东尼奥把他拉起来。
帕科爬起来，大口喘气。他看见安东尼奥的腿上又开始流血了。
叛军被打了回去。这一次进攻，又被挡住了。
但防线上的工人，又少了一些。
与此同时，叛军阵地后方。
临时指挥所里，烟雾缭绕。桌上的地图摊开着，上面画满了箭头和圈圈。
指挥官阿尔弗雷多·德拉蒙塔尼亚上校站在窗前，背对着众人。
一个参谋正在汇报。
“上校，第八次进攻被打退了。我们损失了大约一百五十人。”
德拉蒙塔尼亚猛地转过身。
“一百五十人？第八次了！对面只是一群没受过正规训练的工人！一群泥腿子！拿着铁锹和扳手的乌合之众！你们打了八个小时，拿不下一个街垒？”
参谋低着头，不敢说话。
德拉蒙塔尼亚走到他面前，手指戳着他的胸口。
“告诉我，为什么？为什么我的正规军，打不过一群工人？”
参谋抬起头，声音有些发颤。
“上校，他们……他们用人命在填。我们打上去，他们用人命挡。我们打上去十次，他们就用人命挡十次。他们不怕死。他们……他们疯了。”
德拉蒙塔尼亚愣了一下。
“不怕死？”
他想起自己年轻时在摩洛哥打过仗。那时候他见过里夫人的战士，也是不怕死的。
但他一直以为，那是因为那些人是野蛮人，是异教徒，是不知道生命可贵。
可现在，这些人——这些西班牙人，这些工人，这些他眼里的
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