。他怕跑慢了，那些人就散了。他怕跑慢了，那些同志就没了。
跑着跑着，他看见了那堵残墙。
那是他和安东尼奥守了一夜的地方。那堵墙已经被炮弹削去了大半，歪歪斜斜地立在那里。
墙后面，有人在动。
帕科冲过去。
他看见了安东尼奥。
老矿工靠着墙，坐在那里。他的头低着，胸口的工装被血染透了一大片，已经干涸成了暗黑色。
他手里的枪还握着，枪管杵在地上，撑着他不让自己倒下去。
帕科停在他面前，蹲下来。
“大叔……”
安东尼奥慢慢抬起头。
他睁开眼睛，看着帕科，看着帕科身后那些涌来的人，看着那些车灯，看着那些陌生的脸。
他咧开嘴，笑了。
“来了啊……”
他的声音很轻，轻得几乎听不见。
帕科使劲点头。
“来了！大叔，他们来了！欧洲社会主义国家的同志们都来了！”
安东尼奥点点头。
“好……好啊……”
他看着帕科，看着这个十九岁的年轻人，看着他那双红红的眼睛。
“小兔崽子……你还活着啊……”
帕科忍着泪，点点头。
“活着。大叔，我还活着。”
安东尼奥笑了。
然后，他的头慢慢低下去，靠在帕科的肩膀上。
帕科抱着他，一动不动。
一个穿着皮夹克的年轻人跑过来，蹲下身，摸了摸安东尼奥的脖子。他抬起头，看着帕科，摇了摇头。
帕科没有说话。
他只是抱着安东尼奥，抱着这个认识了不到一天、却救了他两次命的人，抱着这个在最后时刻把自己的面包塞给他的人，抱着这个让他“跑得快快的”的人。
他抱着他，眼泪无声地流下来。
来自匈牙利的米克洛什·库恩站在旁边，沉默地看着。
他想起自己的父亲。想起1919年，匈牙利革命低潮的时候，父亲也是这样，死在街垒后面。
他蹲下来，把手放在帕科肩上。
“同志。”他说。
帕科抬起头，看着他。
米克洛什说：“这位同志，是个英雄。”
帕科点点头。
米克洛什说：“所有的英雄，都会被人记住。”
帕科又点点头。
米克洛什站起身，转过身，对着那些正在往前冲的人喊了一句什么。
那些同志们朝前冲去。
而帕科，还跪在那里，抱着安东尼奥，看着那些身影消失在黎明前的黑暗中。
远处，枪声再次响起。但这一次，枪声的方向变了。
那是追着叛军打的枪声。
上午七时，叛军临时指挥部。
德拉蒙塔尼亚上校一个人站在窗前。
外面，他的部队正在溃退。士兵们扔掉枪，扔掉背包，扔下伤员，朝北边跑。没有人组织，没有人指挥，没有人回头。
参谋死了。副官也死了。剩下的人，都在跑。
德拉蒙塔尼亚没有跑。
他站在那里，望着远处那个方向。那里，有他打了八个小时没拿下的街垒，有那些不怕死的工人，有那些突然出现的“国际纵队”。
他听见外面有人在喊：
“德国人来了！苏联人来了！全欧洲的共产党都来了！”
他听见有人在哭：
“跑啊！再不跑就来不及了！”
他听见有人在求饶：
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