元一张的，一沓一百张，正好一万。他数了一沓，塞回去，再抽第二沓。
他的手指很粗糙，但点钱的动作很熟练——这是几十年在码头上练出来的本事。
布莱克站在他面前，双手插在大衣口袋里，一动不动。
帕特里克点完第二沓，正要抽出第三沓的时候，他听到了脚步声。
不是一个人的。
是三四个人，从身后涌过来的。
脚步声急促而沉重，在空旷的仓库里回荡着。
帕特里克的手指一僵。
他猛地抬头——
布莱克的右手从口袋里抽了出来。
手里多了一把匕首。
帕特里克来不及反应。他手里还捏着那沓钞票，嘴里还叼着烟，瞳孔里映出布莱克扑过来的身影——
“噗。”
刀尖没入了他的腹部。
布莱克的手法很专业——不是横着划，是斜着往上捅，刀尖穿过腹直肌，直奔膈肌，目标是肝脏。
帕特里克的眼睛猛地瞪大。
他感觉到了刀锋在体内搅动的剧痛，像是有一团火在肚子里烧。
他的身体本能地做出了反应——右脚猛地踹出，正中布莱克的胸口。
布莱克闷哼一声，整个人向后飞出去，撞在一根铁柱子上，匕首还插在帕特里克的肚子里，刀柄在外面晃悠。
帕特里克咬着牙，左手捂住腹部，右手去掏大衣内袋的左轮——
他的手指刚碰到枪柄，身后的人就到了。
第一刀砍在他的右肩上。
砍刀劈开了大衣和肩胛骨上的肌肉，骨头发出咔嚓的脆响。
帕特里克的右手瞬间失去了力气，垂了下来，左轮手枪从大衣口袋里滑出来，掉在地上，发出一声闷响。
帕特里克的脑子还是清醒的。他想怒吼，想问“为什么”——他的嘴巴已经张开了，声音已经到了喉咙口——
第二刀从背后劈下来，砍在他的后脑和颈椎连接的位置。
那是一把开过刃的砍刀，刀锋重得像一把斧头。这一刀直接劈开了他的头皮和颅骨，鲜血像喷泉一样涌出来，溅在面前的水泥地上。
帕特里克的眼前一黑。
他感觉到自己在往下坠。
帕特里克跪在了地上。
膝盖磕在水泥地上，发出沉闷的声响。
他的右手还捏着那沓没点完的钞票，左手捂着肚子上的伤口，血从指缝间汩汩地流出来，在地面上汇成一滩暗红色的水洼。
他的眼睛还没有闭上。
他看见了布莱克。
布莱克从铁柱子那边站起来，拍了拍大衣上的灰，走到他面前，居高临下地看着他。
帕特里克抬起眼睛，看着布莱克的脸。
那双眼睛里没有愤怒，没有仇恨，甚至没有愧疚。
只有冷漠。
帕特里克张了张嘴，嘴唇翕动着，想说什么。
他的喉咙里发出咯咯的声音，像是什么东西堵在那里。
他不明白。
真的不明白。
为什么？
他跟了施瓦布十几年。他替施瓦布解决了多少麻烦。
波士顿港的工人闹事，是他带着人摆平的；底特律那边有人想截施瓦布的货，是他弟弟肖恩连夜开车赶过去，把人扔进了休伦湖；那个枪手的事，是他和肖恩亲自找的人、递的钱、擦的屁股。
十几年。
十几年的兄弟，十几年的交情，几十万美金的好处费。
为什么？
就因为这件事太大？
就因为怕他有一天嘴巴不严？
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