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通信室的灯管白得发冷，像死人的眼白。赵星的手悬在因果盘上方，指尖距离盘面不到三厘米。阵师那句“你不能接”像钉子一样钉在空气里，钉得他手指僵在半空，放不下去，也收不回来。
“为什么？”赵星又问了一遍，声音比刚才更干。
阵师抬眼看着赵星的脸，嘴角往下压了一毫米——那是他在组织语言时的微动作。“因果盘能看到未来，但它的原理不是‘预测’，是‘读取’。”
“读取什么？”
“读取因果链上已经存在的节点。”阵师的手在盘面上方缓缓划过，没有触碰，但盘面上的符文随着他手指的移动亮起又暗下，像一片被风吹过的麦田，“你以为你在看未来，其实你在看‘已经被写好的未来’。”
赵星盯着阵师的手指，喉结滚动了一次。“所以呢？”
“所以你每一次‘读取’，都是在因果链上‘写入’一个节点。”阵师把手指收回来，掌心朝上，“你问一条河明天会流到哪里，你的声音就已经改变了水面。”
技术随员的手指在便携终端边缘反复摩挲，指甲刮过塑料外壳，发出细碎的声响。
赵星把手从因果盘上方收回来，掌心在裤腿上蹭了一下——湿的。“代价是什么？”
阵师的目光落在赵星的手上，那只刚才悬在因果盘上方的手。“每一次，”他说，声音低沉得像从地底下渗出来的水，“都会从你身上拿走一件你拥有、但尚未意识到其价值的东西。”
赵星的手指蜷了一下。
“什么东西？”他的声音干得像砂纸。
阵师没有回答。他把因果盘推到桌角，盘面上的符文暗了下去，像一只在深水里闭上眼的瞳孔。
赵星盯着那只盘面，突然意识到一件事——阵师推盘的动作比平时更慢，像是怕惊醒什么。
“门外敲门的人，”赵星说，声音里带着一种他已经开始习惯的、认命般的平静，“是因为我碰了因果盘，才找过来的。”
阵师点了点头。
“你刚才说‘读取即写入’，”赵星把手插进裤兜里，指尖碰到一枚硬币——是他从联邦带过来的，一直没花出去，“我碰了因果盘，但没有读。我只是悬在它上面。”
“你悬了三秒。”阵师说，声音不大，但每个字都像是凿子敲在石头上，“三秒，就已经够了。”
赵星的喉咙里发出一声短促的、像是被噎住的声音。他想起自己刚才盯着因果盘看的时候，脑子里闪过一个念头——门外的‘自己’到底站在哪一边。那个念头像一根针，扎进他的意识深处，然后消失了。
“那个念头，”他说，“算一次‘读取’吗？”
阵师看着他，目光里没有责备，也没有同情，只有一种像是看见某个意料之中的答案时的平静。“你刚才在想什么？”
赵星张了张嘴，没说话。
技术随员的手指停在便携终端边缘，指甲刮过塑料外壳的声音停了下来。他转头看向门禁控制台，屏幕上的“封锁中”标识还在闪烁，但旁边多了一行小字——信号强度波动。
“门外，”技术随员说，声音里带着一种他已经开始习惯的、认命般的平静，“有人在用加密频道发通讯请求。”
赵星转头看向控制台。屏幕上多了一个弹窗，显示通讯请求来自“联邦大使馆·第7备用频段”。那是一个只有在大使馆核心成员陷入绝境时才会使用的频道——赵星知道这个频道的存在，但他从没见过它被激活。
“这个频段，”技术随员的声音更低了，“激活意味着大使馆内部已经失守。”
赵星盯着那行字，后槽牙咬紧了又松开。他把手从裤兜里抽出来，指尖触到那枚硬币的冰凉边缘
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