凌晨。

    哥谭。

    高楼大厦之下是贫民区。

    这片棚户区是连警察都不会单独巡逻的地方。

    铁皮屋顶像癞痢头上的疤，东一块西一块地拼在一起，中间夹着晾衣绳、废弃的床垫、不知道谁家的破沙发，沙发面上有一摊深褐色的污渍，不像是咖啡。

    空气里弥漫着一股混合了霉味、馊饭、廉价香烟和某种甜腻的、像什么东西正在悄悄腐烂的味道。

    陈默在最高的废弃水塔顶上蹲下来。

    水塔的铁架子锈得只剩骨架，风从骨架中间穿过去，发出一种像吹瓶口似的呜咽声。

    他解开第一袋钱。

    百元美钞，整整齐齐，泛着油墨香。

    在哥谭的棚户区，这种味道比面包香，比女人香，比任何东西都香。

    因为它能买来所有那些。

    陈默没有一口气把整袋倒下去。

    他抓出一把，像撒鱼食一样，手腕一抖。

    钞票散成一片绿色的雪，往西边飘。

    又抓一把，往东边撒。

    再一把，往北边。

    他爬下水塔，沿着棚户区的铁皮屋顶慢慢移动，每走几步就从袋子里抓出一把，均匀地、沉默地撒下去。

    下面是众生。

    最东边的角落里，一个流浪汉蜷在铁皮棚和砖墙的夹缝里。

    他身上的衣服已经看不出原来的颜色，是穿得太久了，久到布料本身的颜色被磨掉了，只剩下纤维本身的灰白。

    他旁边生着一小堆火，烧的是从垃圾堆里翻出来的碎木板和旧报纸。

    火苗很小，将灭不灭，在风里缩成一团。

    他眼神涣散，瞳孔大得像两口枯井。刚吸完，针管还扔在脚边，针头上沾着一滴血珠，已经干了，变成暗红色。

    他整个人靠在墙上，姿势松垮得像一具被人随手搭在那儿的布娃娃。

    嘴角挂着一丝笑，那种什么都不用想了的、脑子被漂白剂洗过一遍的，空白的笑。

    一张绿色的纸片从天上飘下来，飘过他的眼前。

    他的视线跟了那张纸片一会儿，像是花了很长时间才确认这东西是真实存在的。

    然后他伸出手，用两根手指捏住钞票边缘，举到眼前，对着火光看。

    纸币被火舌舔了一下，边缘迅速卷曲，从绿色变成褐色，再从褐色变成黑色。

    火苗顺着边缘往上爬，像一条细细的、亮红色的蛇。

    他笑了。

    笑得很轻，像看见了什么只有他能看见的东西。

    幻觉嘛，他见多了。

    有一次他看见自己的血管从手臂上长出来，长成一根藤蔓，缠住路灯杆，把他整个人吊在半空中。还有一次他看见下水道里爬出一只浑身长满眼睛的猫，每一只眼睛都在流泪，流的是汽油，然后那只猫自己把自己点着了。

    所以他很习惯。

    他把那张正在燃烧的百元美钞卷了卷，动作很慢，很仔细，像在卷一根手工雪茄。然后随手扔进火堆里。

    火苗猛地蹿了一下。

    绿色的钞票在火焰里迅速卷成一团，油墨在高温下发出细微的滋滋声。

    纸张从边缘开始碳化，百元大钞上富兰克林的脸先是皱了，然后黑了，然后碎了。

    旁边两米外，另一个流浪汉正靠在墙上，裹着一件从垃圾箱里翻出来的破羽绒服。

    羽绒服从肩膀处裂开一道口子，灰色的填充物翻出来，像一道化脓的伤口。他本来在打盹，被火苗那一下异常的蹿高惊醒了。睁开眼，瞳孔里映出那团正在火焰中心迅速消失的绿色。

    他愣了一秒。然后眼珠子猛地瞪大，大到几

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