“他不是在做菜，他是在献祭。”
“献祭？”小张更听不懂了。
“他把他所有的骄傲、技艺、荣耀，都摆在了那个祭坛上。”秦山把猎枪重新架好，目光投向广场的方向，“他在等他的神，来看一眼他的祭品。”
“可惜，”秦山端起茶杯，“他的神，不信他那套。”
小张还想再问，秦山的手机响了。
秦山看了一眼号码，接了起来。
“老范，怎么有空给我打电话？”
电话那头，传来美食家范建激动又困惑的声音。
“老秦！我正看马东那小子的直播呢！那个Leo，是不是疯了？”
“他很清醒。”秦山淡淡地说。
“清醒？他做的那些东西，都快成行为艺术了！那叫菜吗？那是数学公式！冰冷，精准，没有一点人味儿！”范建的声音里充满了属于一个食客的愤怒。
“真正的美食，是要有锅气的！要有烟火气的！是要能暖人心的！他那堆东西，连胃都暖不了，还想暖心？”
秦山沉默着听着。
“算了算了，不跟你说这个。”范建话锋一转，“我就是想问问你，林大师……他到底什么时候出手啊？米其林三星都堵门七天了，这事儿现在全球美食圈都传遍了，再不应战，外面那些风言风语可就不好听了。”
秦山笑了笑。
“老范，你觉得，狮子会在意脚边的蚂蚁在议论什么吗？”
电话那头沉默了。
秦山挂断电话，看着广场上那个孤独的身影，轻轻叹了口气。
“快了。”他对小张说，“火候，差不多了。”
傍晚。
夕阳把整个石盘村染成了一片温暖的橘红色。
Leo终于放下了手里的工具。
他的移动厨房里，一片狼藉。
料理台上，摆着他今天最得意的作品，那道“低温慢煮信鸽胸配里海鱼子酱及藏红花泡沫”。
他喘着粗气，一周的紧绷和消耗，让他几乎站立不稳。
他看着盘子里那道完美的“作品”，又抬头看了看林宇家那扇依旧紧闭的院门。
一股巨大的空虚和无力感，像潮水一样将他淹没。
他输了。
不是输在厨艺上。
而是他连站在擂台上的资格，都没有。
对方甚至懒得看他一眼。
他L【表情】onard，从十五岁拿下第一个青年厨师冠军开始，一路披荆斩棘，众星捧月，何曾受过这种侮辱？
这比当面击败他，更让他难受。
就在他几乎要将面前的盘子掀翻时，一个身影，出现在了广场的另一头。
是苏青竹。
她提着一个不大不小的竹篮子，篮子上盖着一块蓝印花布，不紧不慢地从村口走来，看样子是准备回家。
Leo的眼睛，瞬间亮了。
那是一种在沙漠里跋涉了七天七夜的旅人，突然看到绿洲的眼神。
他像抓住了最后一根救命稻草。
他端起那盘他自认为倾注了自己毕生心血的“作品”，踉踉跄跄地冲了过去。
“女士！女士！”
他的声音沙哑，带着一丝他自己都没察觉到的乞求。
苏青竹停下脚步，有些疑惑地看着这个突然冲到自己面前，形容狼狈的男人。
“有事吗？”她的声音很平静。
“请！请您尝尝我的作品！”Leo把盘子举到她面前，用尽最后一丝力气，介绍道，“这是我最新的创作！用低温慢煮技术处理的法兰西信鸽胸，真空烹饪四十八分钟，温度恒定在六十二点五度
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