重建念墙的第一天，阿卯蒸糊了三笼糕。

    不是火候没控好，是心浮。刚捞回来的糕渣混在新面里，黏糊糊的扯不开，他急着要把“念”补回去，火开得太大，糕底瞬间焦黑，苦烟呛得他直咳嗽，眼泪混着黑灰往下掉。旁边老仙仆熬的麦芽糖也糊了锅，陶锅里黑黢黢的一团，他举着木勺搅了半个时辰，手抖得连勺都拿不稳，最后“哐当”一声，勺掉进锅里，溅起的糖渣烫得他手背起了一串泡。

    没人怪他们。所有人都累得直不起腰：小仙童们蹲在地上，把捞回来的布屑一点点拼起来，针脚歪歪扭扭，缝三针断两根线；陈默蹲在磨刀石前，磨了半个时辰，刀刃还是钝的，虎口的旧疤痒得钻心，像有蚂蚁在啃骨头；云清瑶更甚，她既要帮阿卯控火，又要帮老仙仆调糖温，还要给小仙童穿针引线，眼底的青影重得像抹了墨，仙衣下摆的草叶印时不时暗一下，她就得赶紧蘸点神帝留下的凡蜜擦一擦，才能稳住亮光。

    地脉深处，腻魔懒洋洋地晃着根须。它没搞大破坏，只顺着怠种残留的根须，往甜泉边渗了点“慢怠气”——不是之前的浓腻倦气，是像梅雨天渗进骨缝的潮气，不疼，但沉，让人提不起劲。于是怪事一件接一件：刚拼好的荷包布，风一吹就散了；刚蒸好的歪糕，摆上念墙就掉下来摔碎；老仙仆熬好的糖，刚晾凉就化了，淌得满地都是。没人看见根须在暗处拨弄，只觉得“怎么这么多破事”，烦躁得想摔东西。

    “妈的，这破墙是跟老子犯冲是吧？”陈默把柴刀往地上一摔，刀刃磕在青石上，溅起几点火星。他刚才劈柴，连劈了十根都劈不直，往常一刀下去柴火应声而裂，今天像劈在棉花上，软绵绵的使不上劲。他盯着地上摔碎的糕渣，突然就红了眼，吼道：“捞回来又怎样？碎都碎了！拼都拼不起来了！守着这些破烂，到底图个啥？！”

    他这一嗓子，把所有人都吼沉默了。阿卯攥着焦黑的糕，指节捏得发白；老仙仆看着糊锅的糖，肩膀一抽一抽；小仙童们停了穿针的手，低着头，眼泪吧嗒吧嗒掉在布屑上。是啊，图个啥？每天累死累活，念墙补了又塌，糕蒸了又糊，糖熬了又焦，连个安稳觉都睡不了，这守念的日子，什么时候是个头？

    云清瑶没说话，她刚捡起地上的柴刀，指尖刚碰到刀柄，就听见一个细细的声音：“我……我有线。”

    是那个之前扔了荷包又捞回来的小仙童。他攥着个小布包，手抖得厉害，打开来，里面是半团红线——是他娘绣荷包剩下的，他当初没舍得扔，偷偷藏在了袜筒里。红线已经旧了，颜色暗得像陈血，但在满地灰黑的残灰里，亮得像颗星。“我娘说……红线断了可以接，荷包破了可以补，只要线还在，念就断不了。”他把红线递到阿卯面前，指尖还沾着布屑的灰，“这线是我娘捻的，她捻了三天，手都捻肿了……我没扔，一直藏着。现在，给糕渣系上吧，系住了，就不会散了。”

    阿卯愣愣地看着那团红线，突然就哭了。他接过红线，笨拙地挑起一块最小的糕渣，一圈一圈缠上去，缠得歪歪扭扭，却把糕渣牢牢系住了。他把系着红线的糕渣挂在念墙最显眼的地方，声音哑得像砂纸：“我娘蒸糕的时候，也用红线系过糕，说系住的糕，甜得更久……我忘了，我居然忘了……”

    老仙仆也动了。他把糊锅的糖刮下来，磨成细粉，混进新熬的糖浆里，虽然颜色深了点，却带着股子焦香的甜。“我娘说过，糊了的糖，磨成粉，冲水喝，暖胃。以前嫌麻烦，都倒了……现在才知道，麻烦的，才是念。”

    小仙童们也跟着动起来，不再追求把布屑拼得完整，只是用红线把碎布一块一块系起来，哪怕只系住一角，也算留住了念。陈默没再骂人，他捡起柴刀，慢悠悠地磨，不再追求快，磨几下就蘸点水，刀刃慢慢亮起来，虎口的痒也消了。“磨刀急个屁，

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