地球，真的从那个该死的异世界逃出来了。
洗手间。
他掀开被子，拔掉输液管。针头从手背抽出来的时候，带出一小颗血珠，落在白色床单上，晕开成指甲盖大小的红点。
陈默光着脚踩在地板上。瓷砖很凉——凉意从脚底窜上来，一路爬到脊椎。他扶着墙走进洗手间，反手关上门，咔哒一声锁上。
灯是声控的。他咳了一声，日光灯闪烁两下，亮了。
镜子里的脸是陈默的。
不是雷诺那张被风沙和战争刻出沟壑的脸，不是那双见过旧日支配者的灰色眼睛。镜子里的人三十出头，皮肤偏白，颧骨不高不低，下巴线条柔和——一个标准的考古工作者，常年泡在图书馆和实验室里，晒不到太多太阳。
陈默抬起右手，触摸镜面。
指尖碰到冰凉的玻璃。他沿着自己的颧骨轮廓描了一遍，又摸了摸下巴，确认骨骼结构是对的。没有高耸的眉弓，没有突出的下颌角。是陈默。
“是陈默……”他低声说，声音在狭小的空间里回荡，“是陈默……是陈默……”
像念咒语。
他凑近镜子，扒开右眼的眼睑。瞳孔是深棕色的，正常的人类瞳孔，在日光灯下收缩成一个小点。没有异常。没有金色。
他松了口气。
然后他看见了。
就在瞳孔最深处，在虹膜和晶状体之间的某个地方，有一道极其细微的金色光芒闪了一下。像一颗尘埃大小的星星，在宇宙的尽头明灭一次，然后消失了。
陈默的手僵在眼睑上。
他盯着镜子里自己的眼睛，等了三秒，五秒，十秒。瞳孔没有变化。黑色的，深棕色的，正常的。
但他看见了。
他发誓他看见了。
陈默后退一步，后背撞上洗手台。不锈钢的边缘硌着他的尾椎骨——疼痛让他回过神来。他低头拧开水龙头，想用冷水洗脸，把那股寒意从脑子里冲走。
水哗哗地流出来。
冰冷的水流过他的手背，流过指缝，滴落在白色陶瓷洗手盆里。陈默低头看着自己的双手——左手，右手，十根手指，指甲修剪得很整齐，指节上有常年握笔磨出的老茧。
正常的。
他翻过手掌，掌心朝上。
水继续流。
就在这一瞬——在他低头看向掌心的那一瞬——他右手掌心的皮肤下，浮现出一道黑色的纹路。
极细。极淡。像用最细的针尖刺入真皮层，在皮肤下面画出一条蜿蜒的线条。它只出现了零点几秒，就像墨水被水冲散一样消失了。
但陈默看到了它的形状。
那是埃尔德兰大陆“归寂之厅”穹顶上的魔法阵一角——三条弧线交汇于一个中心点，向外延伸出六条分支，像某种几何生物展开的触须。
他记得那个图案。他在归寂之厅的穹顶下跪了整整三个小时，看着那些线条在烛光中蠕动，看着它们像活物一样缓慢旋转。
那不是一个幻觉。
那是旧日支配者的烙印。
陈默死死盯着掌心。他翻来覆去地看，用另一只手反复揉搓那块皮肤，挤压，掐捏，指甲按下去，留下白色的印痕又慢慢恢复红色。皮肤完好无损。没有纹路。什么都没有。
但那个图案已经刻在了他的视网膜上。
他关掉水龙头。
洗手间突然安静下来，只剩下头顶日光灯管的嗡鸣，和他自己粗重的喘息声。陈默撑着洗手台边缘，低头看着空无一物的掌心，脑海中却刻满了那个阵法的线条——每一条弧线，每一个交汇点，都清晰得像用烙铁烫上去的。
病房里传来监护仪的一声短促的“滴”。
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