在身后的柱子上，后背和石柱碰撞的声音沉闷得像擂鼓。他滑下来，坐在柱子下面，嘴角有血，黑金古刀还握在手里，但他的手在抖，整个身体都在抖。

    刺客头领没有追。他的剑转向了念安。杀公主才是任务，新郎只是附带的。他的剑尖朝念安的咽喉刺去，这一剑比刚才更快，快到张振宇来不及站起来，快到唐靖超来不及冲过来，快到赵磊只来得及喊出一个字——“妙——”——

    然后一柄飞刀从天上落了下来。

    不是从正殿的门口飞进来的，是从天上，从正殿屋顶上被击穿的一个洞里落下来的。那柄飞刀很小，比普通的飞刀还要小一半，刀身薄如蝉翼，在烛光中几乎是透明的。它落下来的轨迹不是直线，而是一条弧线，像一片被风吹落的树叶，轻盈的，缓慢的，没有杀气的。

    但它落下来的速度比任何人的眼睛都快。

    刺客头领的剑尖在距离念安咽喉一寸的地方停住了，不是他自己停的，是那柄飞刀停的。飞刀精准地击中了剑脊的受力点，力量不大，但角度刁钻，把剑锋震偏了三寸。三寸，够了。

    刺客头领抬起头。

    屋顶上有一个洞，洞的边缘还在往下掉碎瓦片和灰尘。月光从洞里照进来，落在一个人的身上。那个人站在屋顶上，穿着一件洗得发白的靛蓝色布袍，头发散乱地披在肩上，整个人看起来像一个喝了一整天酒的落魄文人。但他的姿态不像文人——他单脚站在屋顶的檐角上，另一只脚收在身后，身体微微前倾，整个人像一只停在风中的蜻蜓。月光落在他身上，把他的影子投在正殿的地面上，长长的，细细的。

    尹广湖。

    他的双手在身前交叉，十指间夹着八柄飞刀，刀刃在月光中泛着冷白色的光。他的眼睛闭着，不是害怕，是一种极致的专注，像一个在悬崖边上走钢丝的人，把所有不必要的感官都关闭了，只留下最核心的那一根线。风从他的脚边流过，把他散乱的头发吹向一边，靛蓝色的布袍在风中猎猎作响。

    他睁开眼睛。

    那双不大的眼睛里没有血丝，没有疲惫，只有一种空灵的、像深潭一样的寂静。他的嘴唇动了一下，声音不大，但整个正殿的人都听到了——不是他的声音大，而是那个声音里有一种说不清道不明的东西，像一根被弹动的琴弦，在每个人的耳膜上震动，让人无法忽视。

    “飞刀小甜妹广湖在此。”

    声音落下的瞬间，他的右手动了。

    不是扔刀，是挥洒。像画家在纸上泼墨，像舞者在台上甩袖，像风穿过竹林时那些竹叶相互碰撞的、自然的、不经意的、但又恰到好处的动作。他手里的八柄飞刀同时飞了出去，不是直线，是弧线，每柄刀的轨迹都不一样，有的向左，有的向右，有的向上划出一个抛物线，有的贴着地面低空飞行。它们在月光和烛光中交织成一张密不透风的网，网的每一个节点都是一柄飞刀，每一柄飞刀的刀尖都指向一个刺客。

    刺客头领的瞳孔猛地缩了起来。

    他想躲，但飞刀的网封住了他所有可能的退路。他想挡，但他的剑只能挡住一柄、两柄、最多三柄，挡不住八柄。他想跑，但他的脚还没有迈出去，飞刀已经到了。第一柄击中了他的左肩，第二柄击中了他的右膝，第三柄、第四柄、第五柄，每一柄都精准地找到了他罡气的缝隙，刺穿了铠甲，刺穿了皮肉，钉进了骨头里。他的身体在飞刀的冲击下向后倒去，剑从手里滑落，掉在地上，发出一声沉闷的金属碰撞声。

    其他飞刀找到了其他刺客。一个刺客被飞刀钉在柱子上，刀刃穿过他的肩膀，把他整个人挂在柱子上，动弹不得。一个刺客的飞刀击中了他握刀的手腕，刀从他的手里掉落，他的手腕以一个不可能的角度弯折着，白森森的骨头茬子从皮肉里戳出来。一个刺客试

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