的菜。
“让我看看，让我看看！”
几个半大孩子从人缝里钻进来，挤到电视机前，仰着小脸，看着屏幕里“下雨”的场景，惊奇不已。
“妈，里面下雨了，会不会淋湿啊？”一个流着鼻涕的小男孩傻乎乎地问，引来大人们一阵善意的哄笑。
“去去去，别挡着光！”
一个老汉叼着旱烟杆，挥挥手赶开过于靠近的孩子，自己却往前凑了凑，眯着老花眼：
“这就是电视啊……比当年放映员放的露天电影还清呢。”
对于这些大多来自农村、第一次如此近距离清晰看电视的棚户区居民来说，这小小的盒子，其魔力不亚于传说中的“西洋镜”。
毕竟他们最先接触过的，就是公社时期，难得一次的放映员放的露天电影。
虽说都是黑白的，但电视看的，远比幕布的清晰。
屋里很快就挤满了人。
原本就不大的空间，此刻弥漫着汗味、烟味。
小小的14寸黑白电视，此刻成了这个棚户区角落的焦点。
屏幕的光映在一张张或沧桑、或稚嫩、或好奇、或满足的脸上，变幻着明暗。
李卫东和林秀英被挤到了墙角。
林秀英有些无措地看着这忽然热闹起来的家，手下意识地攥住了衣角。
李卫东倒是淡定，他靠在墙边，目光扫过这些沉浸在电视世界里的邻居们，倒是没多少抵触感。
反而倒是挺喜欢这种生活烟火气。当然，前提是不影响他的生活。
但这也是八十年代，关外棚户区最真实的一角。
物质依然匮乏，生活依然艰辛，但对精神生活的渴望，对新鲜事物的好奇，对美好哪怕最微小的体验的向往，是如此朴素而强烈。
电视，不仅仅是电视。
它是连接外面世界的窗口，是枯燥生活的调剂，是这些在底层挣扎求存的人们，暂时忘却烦恼、获得片刻慰藉的精神食粮。
而他做的这些，无意中打开了。
“卫东哥，”林秀英轻轻拉了一下他的袖子，声音压低，“这么多人……要不要烧点水？”
李卫东回过神，摇摇头：“不用。我们还要出去办事呢。”
旋即，李卫东对大家说道：
“各位，要不晚上，等大家都忙完了后再来看，到时候，我把电视放门口。等会得有事。”
那个手里拿着菜的婶子，被李卫东这话一说，才想起自己还没摘完的菜，慌忙起身：
“哎哟，光顾着看了，菜还没弄完！走了走了，晚上再来！”
她一走，带动了不少人。大家意犹未尽地起身，纷纷向李卫东道谢，夸他手艺好。
棚屋里的人渐渐散去，恢复了宽敞。
林秀英拿起扫帚，开始清扫地面。
李卫东关掉电视，拔掉电源。
屋里骤然安静下来，只有林秀英扫地的沙沙声。
李卫东开始收拾工具，边说：“等吃了午饭后，我们去王兴达那儿，顺便把另一个电视卖了。你……要不要一起去？买点贴身衣物。”
林秀英脸红了红，点点头：“嗯。”
接下来，李卫东开始维修那台彩电。
林秀英则是开始准备午饭。
虽说现在已经入秋，但天气依然闷热，中午的菜可以留到晚上，但晚上的菜基本没办法留到明天。
因此中午基本上都是新做的菜。
等两人吃完饭，然后锁好门。李卫东背上蛇皮袋，林秀英则是换上了那套碎花纹的新衣服，一起出发去布心村。。
秋日午后的阳光暖融融的，像一床薄棉被，轻轻覆在布吉关
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