几个字上：“雕版是死的，一版一用，用完或废。活字是活的，一版千用，生生不息。这笔账，长远算，咱们亏不了。”
马钧沉默了。
他盯着图纸，又看看陆怀瑾，最后目光落在自己那双布满旧茧和新伤的手上。
县尊大人的话，他不能完全吃透，但“省料”、“快换”、“能改”这几个词，像几颗烧红的铁钉，楔进了他脑子里。
他干了大半辈子工匠，最深的痛就是看着好木料、好时辰，全耗在一刀一刀的雕刻上，刻错一笔，前功尽弃。
“大人，”马钧抬起头，眼睛里那些困惑被一种沉甸甸的决心取代，“俺们……俺们试试。先按您这图，用泥胚，做几个‘字块’出来。烧成了，咱再排，再印。成不成，手底下见真章。”
“好！”陆怀瑾等的就是这句话，“需要什么材料、人手，直接跟柳账房说，要钱给钱，要料给料。马钧，你是总管，这摊子事，你抓起来。我要的不多，就一个结果——把这图纸上的东西，变成实实在在能印书的家伙什！”
接下来的日子，工坊院子那片空地，成了南溪县最热闹也最煎熬的地方。
马钧带着人，几乎是把家安在了工坊。
选细腻的黏土，和泥，揉匀，按陆怀瑾给的模具图纸，小心翼翼地制作字模。
每一个小方框都得大小一致，深浅相同，侧面的凹槽位置分毫不差。
最开始，泥胚不是干裂，就是变形，烧出来要么歪扭，要么笔画不清。
工匠们手上沾满了泥浆，汗水流进眼睛里也顾不上擦，只是瞪大了眼，盯着那些小小的泥胚，仿佛它们是活的，会说话。
失败了一次又一次。
窑炉开了又停，停了又开。
废掉的泥胚碎片在墙角堆成了小山。
马钧的眉头拧成了疙瘩，嘴里念念有词，手上比划的，全是图纸上的线条。
有时候半夜惊醒，想起白天某个环节可能不对，披着衣裳就冲到工坊，对着半成品琢磨。
陆怀瑾几乎每天都来，但他不催，只是看，偶尔在关键环节——比如泥料的含水量、窑炉的火候曲线——提点一两句。
他的存在，像一颗定心丸，也像一盏灯，让这群在黑暗中摸索的匠人，知道方向在哪里。
大约十天后，一个清晨。
工坊里弥漫着柴火灰烬和干燥泥土的气味。
马钧通红着眼，亲手从还温热的窑膛里，捧出了几个小碟子，碟子里躺着几十个灰扑扑的小泥块。
它们其貌不扬，表面甚至有些粗糙，但形状规整，侧边的凹槽清晰。
“大人……您看。”马钧的声音哑得厉害，捧着碟子的手微微发颤。
陆怀瑾拿起一个字块，用手指细细摩挲。
触感硬实，棱角分明，虽不光滑，但结构紧密。
他对着光看了看笔画，虽略显粗钝，但基本清晰。
“上墨试试。”他说。
排版架早已备好。
马钧深吸一口气，将那些小小的泥字块，按照一篇最简单的《三字经》开头“人之初，性本善……”，一个一个，小心翼翼地夹起来，按照顺序，卡进铁制排版框的凹槽里。
他的动作起初很慢，甚至有些笨拙，每放一个都要对准，都要用手指轻轻按实。
但渐渐地，似乎找到了某种手感，速度略微加快了些。
额头上渗出细密的汗珠，滴在冰冷的铁框上。
排满一版。用楔子从侧面顶紧。字面在框内整整齐齐，严丝合缝。
刷墨。
用的是特制的、较为浓稠的墨汁。
刷子轻轻扫过字面，均匀覆上一层薄薄的
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