。”
他看着陆怀瑾，一字一句地问，声音沙哑得厉害：“陆怀瑾，你是不是……从一开始，就知道这条路，走不通？”
陆怀瑾一直安静地听着，手里把玩着那枚冰冷的打火机。
听到这个问题，他抬起眼，目光沉静地迎上叶凡的视线。
“路走得通。”他说，声音平稳，没有任何犹豫。
叶凡瞳孔微缩。
“但你太急了。”陆怀瑾继续道，将打火机握紧，金属边缘硌着掌心，“你急着砸碎一切，急着建立新世界，急着看到人人平等。可这世上，哪有一步登天的路？你砸碎的笼子，是别人的命根子，他们自然要拼命。你建立的秩序，根基未稳，便急着开花，那花里自然掺着血和泥。人心，是最经不起急的东西。你把火点得太旺，最先烧死的，往往是那些离火最近、最信你的人。”
他顿了顿，声音里听不出是惋惜还是冷酷：“治大国如烹小鲜。有些事，得慢火熬，得忍，得等。等人心变，等土壤肥，等时机到。你错的，不是方向，是时序。是想用一代人的眼泪，去浇灌百年后才可能发芽的种子。那代价……太大了。”
城楼下，汉军变阵的鼓声骤然变得急促、高亢，如同惊雷滚过大地。
沉重的脚步声，器械移动的轰鸣声，汇聚成一股巨大的、令人窒息的声浪，拍打着古老的城墙。
两人沉默下来。
只有风声，鼓声，以及那无处不在的、兵戈铁马的肃杀之气，在他们之间弥漫。
良久。
叶凡忽然动了。
他慢慢站起身，动作有些僵硬，仿佛关节都冻住了。
他没有去捡地上的锈矛，而是就那么站着，看着依旧靠坐在女墙边的陆怀瑾。
“陆怀瑾。”叶凡叫他的名字，声音平静得没有一丝起伏，“帮我最后一个忙。”
陆怀瑾抬眼看他。
“杀了我。”叶凡说，目光坦然，甚至带着一丝如释重负的轻松，“用你的剑。我曾是你的对手，也想……算是你的故人。死在别人手里，或者自己抹脖子，都……不太对味。你来，干净。”
他挺直了背脊，尽管那白衣下的身躯已瘦削不堪，此刻却显出一种奇异的、决绝的挺拔。
陆怀瑾沉默地看着他。
看着他苍白的脸，深陷的眼窝，鬓角的白发，以及那双平静之下翻涌着无尽疲惫与终结意味的眼睛。
几息之后，陆怀瑾动了。
他握住腰间的剑柄，拇指一顶，“锵”的一声轻吟，长剑出鞘三寸，雪亮的寒光映亮了他冷峻的眉眼。
叶凡微微闭上了眼睛，下巴微抬，露出脖颈。
寒风拂动他鬓边的白发。
然而，预想中的刺痛并未到来。
只有一声轻微的“噌”响。
叶凡睁开眼。
陆怀瑾已将拔出的长剑，倒转剑柄，轻轻放在了两人之间的石墩上。
剑身与粗糙的石面接触，发出沉闷的磕碰声。
“我的剑，”陆怀瑾站起身，玄色大氅在风中卷动，声音淡漠，却字字清晰，“不斩故人。”
说完，他不再看叶凡，也不再看那柄剑，转身，迈步，朝着来时的石阶走去。
脚步平稳，背影挺直，没有半分犹豫。
叶凡愣住了。
他低头，看着石墩上那柄静静躺着的、属于陆怀瑾的佩剑。
剑鞘古朴，剑柄温润，曾随主人征战四方，饮血无数。
此刻，它安静地躺在这里，像一件无关紧要的旧物。
看着陆怀瑾即将消失在楼梯口的背影，叶凡胸腔里那口一直提着的、强撑的气，忽然散了。
一种
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