在笑，笑得眼睛眯成一条线，手里那朵花是白色的，不知道是什么品种。
“她几岁了？”
“三岁。”
“现在呢？”
白敛没有回答。她走向另一个光点。谢铭跟上去。那个光点里，白芷坐在餐桌前，面前摆着一碗粥，她拿着勺子，但没吃，而是在看窗外。
“五岁。”
白敛的声音很平静，像在陈述一个数学定理。
“七岁。”
另一个光点。白芷背着一个书包，站在校门口，回头朝镜头方向挥手。
“九岁。”
光点里，白芷在弹钢琴。手指在琴键上跳动，但谢铭听不到声音。他看到白芷的嘴在动，在唱什么。
“十岁。”
白芷站在镜子前，穿着一条蓝色的裙子。她转了个圈，裙摆飞扬。
“十二岁。”
白芷坐在书桌前，面前摊着一本厚厚的书。她在做笔记，眉头微皱。
“十四岁。”
白芷和一个男孩站在一起，两人之间隔着一拳的距离。男孩在笑，白芷也在笑。
“十六岁。”
光点里的白芷变了。她不再笑。她坐在一个白色的房间里，面前是一面镜子——和办公室那面一模一样的镜子。
“你给她看了镜子。”谢铭说。
“我不得不看。”
白敛的声音第一次出现了裂痕。
“十七岁。”
光点里，白芷躺在床上。她的脸色苍白，眼睛闭着，呼吸微弱。旁边是一台仪器，屏幕上跳动着一条线。
“十八岁。”
白芷躺在病床上，身上插满了管子。她的头发掉了，脸色蜡黄，眼睛半睁着，但已经没有焦点。
“十九岁。”
光点里只有一张床。床上没有人。白色的床单上有一朵花——白色的花，和第一幅光点里那朵一模一样。
谢铭的喉咙发紧。
“你看到了什么？”他问。
白敛转过身。煤油灯的光照在她脸上，她的眼睛里有泪水，但没流下来。
“我看到她死了。”
“什么时候？”
“三年前。”
“那你为什么——”
“因为我没有看到她死的过程。”
白敛的声音突然变得锋利。她走向档案馆的中央。那里有一个巨大的装置——一个由无数镜子组成的球体，直径至少有五米。每个镜面都在反射着不同的画面，画面在旋转，在重叠，在交织。
“这就是逻辑固化装置，”白敛说，“我用它来‘看’。”
“看什么？”
“看所有可能发生的事。”
白敛把手伸进镜球。她的手指触碰到一个镜面，那个镜面突然放大，变成一个屏幕。屏幕上是一个场景——白芷站在镜子前，手里拿着那面生锈的镜子。
“这是她十七岁那年，”白敛说，“她问我，妈妈，你看到了什么？我说，我看到你长大了。她说，你在说谎。”
屏幕里的白芷把镜子摔在地上。
镜子碎了。
“她知道了，”白敛说，“她知道我看到了什么。”
“你看到了什么？”
“我看到了她的死亡。”
白敛把手从镜球里抽出来。她的手指在发抖。
“但你没有看到过程。”谢铭重复她的话。
“对。我看到她死了，但不知道是怎么死的。我看到了‘果’，但没有看到‘因’。”
“所以你在找‘因’。”
“不是找。”白敛摇头，“我在阻止。”
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