声叹息。高惠通站在旁边，看着那个坑一点一点地被填平，心里空落落的，像是一座房子，搬空了所有的家具，只剩下四面墙。
墓碑立起来了。高福从镇上请来的石匠，碑文是高惠通自己写的——
“大唐故秦王府刀手高氏惠通之墓。”
没有生卒年月，没有籍贯，没有功绩。只有名字。和一行小字：“兄程名振立。”
沈莺儿看着那行小字，问：“为什么要写程名振？”
“因为他是我在这世上唯一的亲人。”高惠通说，声音很轻，像是一片落叶飘进水里，“他活着，我就是他妹妹。他死了，我也是他妹妹。这辈子，下辈子，都是。”
碑立好的那天傍晚，高惠通一个人坐在坟前，坐了很久。
夕阳西下，余晖洒在芦苇荡上，把芦苇染成了金红色，像一片燃烧的火焰，又像是某种无声的祭奠。风吹过，芦苇沙沙作响，像是在低声说着什么，又像是什么都没说。她想起长安，想起栖刀居，想起李世民。想起他说过的话——“等天下太平了，我陪你去高鸡泊。看芦苇，看湖水，看你父亲的坟。”
天下太平了。他没有来。他来了，也不是为她。
“世民，”她在心里默默说，声音很轻，像是怕惊扰了他的魂，“我死了。你不用惦记了。你好好当你的皇帝，我好好当我的鬼。咱们两清了。”
她站起身，拍了拍膝盖上的土，走回院子。念唐已经醒了，坐在炕上玩一个布老虎，虎头虎脑的，看到她进来，伸出小手，嘴里喊着“娘”。
高惠通把他抱起来，搂在怀里。念唐的小脸贴着她的脸，暖洋洋的，像一个小火炉，把她心里的冰一点一点地融化。
“念唐，”她说，声音很轻，但很坚定，“娘不会死。娘还活着。活着，陪着你。一直陪着你。”
念唐听不懂，只是“咯咯”笑，口水又流了下来，滴在她的衣襟上，温热的。
当天晚上，高惠通写了一封信。
信是写给李世民的。纸是粗糙的麻纸，边缘有些毛糙，像老人的手。笔是兔毫小楷，墨是松烟墨，研了很久，浓得像化不开的夜。她用左手握笔，字迹歪歪扭扭，像是一群受惊的蚂蚁，但一笔一划，写得很慢，很认真，像是在刻一块碑。
“臣高惠通，已于贞观三年冬殁于高鸡泊旧宅。创重难愈，药石无医。陛下保重，勿念。”
只有这几行字。没有称呼，没有落款。她写完后，看了很久，久到烛火跳了几下，差点灭了。然后把信折好，递给高福。
“送去长安。交给……交给秦王府的旧人。他们会转交的。”
高福接过信，揣进怀里，像揣着一块烧红的炭。“大小姐，万一陛下不信呢？”
“信不信，是他的事。”高惠通说，目光落在窗外的月亮上，月亮很圆，像一面镜子，“我写了，就够了。写了，就断了。断了，就干净了。”
一个月后，长安。
李世民收到了那封信。
那天下了很大的雪，长安城变成了白茫茫的一片，像是一座被雪埋葬的城。他坐在御案后面，面前的奏折堆得像小山，他已经批了整整两个时辰，朱笔在纸上沙沙地走，像是一只虫子在啃噬桑叶。太监走进来，手里捧着一封信，小心翼翼地放在案上，像是怕惊扰了什么。
“陛下，从高鸡泊送来的。”
李世民的笔顿了一下，朱笔在纸上洇开一团红，像是一滴血。“谁写的？”
“不知道。送信的人说是……是高将军的遗物。”
遗物。这两个字像一把刀，扎进他的心里，扎得很深，拔不出来。他放下笔，拿起那封信。信封上没有署名，只有“陛下亲启”四个字，字迹歪歪扭扭，像是用左手写的。
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